Chapitre 23

Une douleur intense vrille ses organes. Son estomac se contracte, vomi du vide et se remplit d’un air vicié. Lizzie émerge en sursaut d’un cauchemar qui n’a plus rien d’imaginaire. Le goût ferreux dans sa bouche, les remous qui chatouillent sa peau dans le noir, tout cela est bien réel.

Tout entre par tes yeux, affirme maman. Le toucher, l’image et le son.

Une seule voie d’accès à la compréhension.

La panique l’étreint plus fort qu’un câlin. Elle ne comprend pas. La douleur dans sa tête. L’obscurité qui perdure au-delà de ses billes arrondies sur un horizon sans fin. Elle a froid. Peur. Faim. Soif.

Contre le froid, elle ne peut rien.

Contre la peur, elle se souvient.

Les berlingots sucés au coin du feu. Les rires de la fratrie. Le parfum de sa mère. Musc ambré. C’est écrit sur le flacon dans la salle de bains. Les toasts fumants au petit-déjeuner. L’odeur du chocolat. Les excursions solitaires. La chaleur d’un nid. Qu’en un instant elle oublie.

Un cri s’étouffe dans sa gorge.

Une eau sale brise le barrage de ses lèvres. Un lac tout entier meurt dans sa gorge.

Lizzie hurle à l’intérieur.

Ce qu’elle ne voit pas n’a pas plus de sens qu’un mot susurré à l’oreille d’un sourd. Son cerveau est ainsi fait. Si les gens étaient plus gentils, ils comprendraient.

Elle a mal. Partout. À la tête surtout.

Les élancements martèlent son crâne. Comme quand cet idiot de Stéphane la frappe avec son cartable. Ou quand Michaël renchérit à coups de pied. Ou quand un méchant virus la cloue au lit deux fois dans l’année.

Mal comme ça. À ne plus pouvoir réfléchir. À mordre les draps.

Mais elle a beau tâtonner du bout des doigts, des draps, il n’y en a pas.

Le brasier au creux de son estomac la replonge dans une éternité froide et humide.

Là où personne ne viendra la juger.

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