Chapitre 37

Derrière elle, Barbara entendait l’écho entêtant des cloches de Franklin. Dans son esprit, le son cristallin figurerait à tout jamais les cris d’un enfant dont on vient négocier le prix. Comme pour leur échapper, elle continuait à suivre les râles provenant du hall ; une étrange résonance créée par le vide.

Parvenue sur le seuil, la réalisatrice peine à comprendre ce qui s’est joué en son absence. Les réflecteurs de lumière occultent la zone de tournage, tant et si bien que la caméra montée sur trépied ressemble à un squelette solitaire. Barbara contourne prudemment les toiles tendues par Warren.

Les yeux rivés droit devant, Magda semble paralysée sur sa chaise. La terreur la condamne à n’en pas bouger. Voyant la réalisatrice approcher, elle désigne du menton une forme recroquevillée près de l’ascenseur.

Barbara se dirige vers l’être humain qui n’émet désormais plus un bruit. Elle le reconnaît, tombe à genoux et soulève la masse de cheveux filasse qui lui colle au visage. David a l’air si paisible, presque endormi contre la grille rouillée. Sous lui grandit un lit poisseux dans lequel elle patauge impunément.

Elle ne peut pas – ne veut pas – voir la main qui pend mollement à l’extrémité de son poignet. Elle semble ne plus tenir qu’à la volonté de quelques ligaments. L’entaille dans sa paume crée un étrange effet d’optique, parce qu’en vérité l’appendice recourbé est parfaitement rattaché au bras de David. Barbara plonge dans l’abomination lorsqu’elle considère son autre main, serrant encore le tesson de verre qui lui transperce l’abdomen.

« Comment est-ce arrivé ?! » hurle-t-elle, comme si l’essentiel se limitait aux circonstances et non aux conséquences.

Masquée par un flot d’obscurité, Magda semble avoir perdu l’usage de la parole. Sa bouche émet un borborygme proche du gémissement. Barbara se frappe successivement la poitrine et le front, puis signe son incompréhension en balayant l’espace d’un doigt nerveux, comme elle le faisait avec Emma.

Elle dit : je ne comprends pas !

Magda non plus. La langue des signes est pourtant le seul moyen pour Barbara d’exprimer son sentiment d’horreur.

Au pied de l’ascenseur, un soubresaut soulève la poitrine de David. Il n’est pas encore mort, ni tout à fait vivant d’ailleurs. Son corps mou s’abandonne aux bras de Barbara, exposant la gravité de sa blessure. Elle voudrait connaître les bons gestes, trouver des mots rassurants, recoudre la plaie d’une manière ou d’une autre. Sous l’effet de la panique, elle s’apprête à retirer le corps étranger qui entame profondément sa chair, quand, surgie de nulle part, une ombre géante fond sur elle.

« Ne fais pas ça ! Si une artère est touchée, ça le tuera ! »

Barbara arrête son geste et retire prestement ses mains du fragment de verre. En état de choc, elle lutte contre l’indescriptible rancœur à l’égard du monde qui ne lui a pas appris comment sauver un homme éventré, comment sauver une mère malade, un mariage raté, une enfant mal née.

Portable en main, Warren se plaint de la saturation des lignes téléphoniques, maudissant ces satanées nuits d’orage qui démultiplient les peurs au point de mobiliser toute ressource extérieure. Les secours ne viendront pas, alors sa décision tombe, muette et sans concession.

« Où vas-tu ? s’écrie Barbara.

— Chercher de l’aide.

— Je viens avec toi !

— Non, tu restes avec Magda et David. Mieux vaut éviter de le déplacer, répond Warren. Le transport risquerait d’aggraver son état. Restez à l’abri et, quoi qu’il arrive, ne tentez rien. À mon retour, on quitte cet endroit… Tu verras, ça ira. »

Quelque chose est sur le point d’arriver. David en était convaincu. Elle n’a pas voulu l’écouter.

Et maintenant, tout ce qu’elle voit, c’est un ami mourant qu’un autre abandonne. C’est du sang. Partout. Sur ses mains, ses vêtements, ceux de Warren. Lui qui pourrait soulever un buffle comme s’il ne pesait rien.

Ce qu’elle voit n’est pourtant pas une question pertinente. La véritable énigme réside dans ce qu’elle n’a pas vu.

Quand cette chose a transpercé le ventre de David, où étais-tu, Warren ?

David s’affaisse contre son épaule telle une poupée molle. Son poids la cloue au sol tandis que la porte s’ouvre comme une gueule béante, gobant Warren en un rien de temps.

« Magda ? Vous allez bien ? » s’inquiète la réalisatrice.

En état de choc, la vieille dame ne répond pas. Ses yeux sont rivés sur l’entrée. Barbara imagine alors la fourgonnette s’éloigner, ses feux rougeoyants perçant la nuit noire.

À l’autre bout du bâtiment, les cloches de Franklin fanfaronnent toujours.

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