Chapitre 1947

[À Whit Burnett]

27 avril 1947

Merci pour votre lettre.

Je ne pense pas que je pourrais faire un roman – J’en éprouve pas la nécessité, même si j’avoue y avoir pensé, et qu’un jour je pourrais bien m’y coller. Ça s’appellerait Blessed Factotum, le personnage serait un prolo de bas étage, et ça parlerait d’un tas de trucs comme les usines, les villes, le courage, la laideur et l’ivresse. Je crois pas que ce serait très bon si je l’écrivais maintenant. Ça me foutrait les nerfs en pelote. En plus, j’ai tellement de soucis personnels en ce moment, c’est à peine si j’ai la force de me regarder dans le miroir, alors écrire un livre je vous dis pas. Je suis, cependant, surpris et honoré de voir l’intérêt que vous me portez.

Je n’ai pas d’autres dessins au crayon, sans légendes, à vous soumettre pour le moment. Matrix m’a pris le seul que j’avais fait dans ce genre.

Ces derniers temps, on peut dire que le monde tient plus ou moins le petit Charles par les couilles, et ce qu’il en reste en tant qu’auteur se résume à bien peu de chose, Whit. C’était salement bon d’avoir de vos nouvelles.

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