Prologue

Je n’ai aucune idée de la destinée de ce texte. Je dirais qu’il appartient plus au domaine de la chronique qu’à celui des mémoires. Je n’ai pas l’intention de le publier de mon vivant ni de prendre des dispositions pour qu’il le soit après ma mort. Pourtant, si je fais l’effort de tenir cette sorte de journal en plus de ma charge, c’est qu’il y a une bonne raison, assez simple à expliquer : je veux avoir un miroir dans lequel je puisse me regarder. Ce livre existe pour retrouver l’homme que ma fonction ne me permet plus d’être, afin que je puisse me confronter à une forme de vérité, sans les accommodements auxquels on cède si facilement. Je sais parfaitement mentir, mais je ne veux pas le faire ici parce que je veux pouvoir continuer à me laisser aller aux exigences de ma charge, qui m’oblige à composer avec la vérité. J’ai appris de mes premiers pas dans cette fonction qu’on ne peut se confier à personne. Mais écrire pour soi-même est un art littéraire particulier et on n’y réussit finalement qu’avec l’idée de s’adresser aux autres.

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