Chapitre 47

47

 

 

LINDY

 

JE REGARDAI les révisions du livre que mon éditeur m’avait envoyées. Les annotations étaient semblables à celles des deux derniers livres qu’elle avait lus, elle avait trouvé des fautes de frappe et des problèmes de grammaire. Il y en avait toujours, même si je vérifiais beaucoup. Mais il y avait une note à la fin que je ne pouvais pas ignorer.

 

C’ EST ton livre le plus sexy à ce jour L’intrigue est bonne. Les personnages sont bons, mais il y a quelque chose qui manque. C’est... excitant, mais ça manque de sentiments. Il y a quelque chose qui cloche et je n’arrive pas à mettre le doigt dessus.

 

JE SAVAIS EXACTEMENT ce qu’elle entendait par-là. Ces scènes de sexe que j’avais écrites et que Lucy avaient aimées faisaient mouiller ma culotte. Mais elles n’étaient que sexy. Juste du porno verbal pour aguicher les lecteurs. Mais le héros et l’héroïne ne formaient pas un tout. Ça manquait de sentiments, comme elle disait. Je ne pouvais même pas mettre ça sur le compte de mon humeur, car je lui avais envoyé le fichier avant de partir à Las Vegas.

— Pourquoi est-ce que tu jures devant ton ordinateur ? lança Bridget. Je n’arrive pas croire que ta comptabilité soit si frustrante.

Elle était dans la buanderie à plier des serviettes.

Même si elle habitait chez Mav, elle passait tous les jours pour voir comment j’allais. Elle ne l’avait pas dit, mais je le savais. Elle ne pliait jamais les serviettes volontairement.

Les réparations liées à l’arbre avaient toutes été terminées. Les cloisons sèches avaient été remplacées. La peinture était sèche. Même la nouvelle cuisinière était installée. Il n’y avait aucun signe extérieur ou intérieur indiquant qu’un arbre était tombé sur la maison.

Je réalisais qu’elle avait l’habitude que je travaille le soir. Elle pensait que Claudia était une esclavagiste. Tout comme Dex l’avait fait. Je pris une inspiration, puis expirai.

Le seul fait de penser à lui me faisait encore mal, mais j’avais survécu jusqu’ici.

— Bridge, viens par ici.

Elle sortit sa tête de la buanderie.

— Qu’est-ce qu’il y a ?

— Rien, juste... viens voir.

Elle posa la serviette pliée sur la table et s’installa sur une chaise en face de moi.

— J’ai quelque chose à te dire.

Un regard paniqué traversa son visage.

— Désolée, rien de grave. Mais... eh bien, j’ai un grand secret.

— Ok, dit-elle lentement, en relevant ses lunettes.

— Je sais que j’ai dit que je travaillais le soir ici sur mon ordinateur portable, dis-je en inclinant la tête. Mais ce n’est pas du travail. Pas du travail de comptabilité en tout cas.

— Ok, dit-elle à nouveau.

— Je... j’écris des romans d’amour.

Voilà. Je l’avais dit.

Je sentais la panique me gagner à l’idée de ce qu’elle allait dire.

Un petit sourire se répandit sur son visage.

— Vraiment ?

Je hochai la tête.

— C’est trop cool ! Je peux le lire ? Tu es publiée ? C’est quoi ton nom de plume ? Est-ce que tu as des couvertures d’hommes super sexy ? C’est sur les pirates ? J’adore les histoires d’amour de pirates.

Je la fixai et clignai des yeux plusieurs fois.

— Tu aimes les histoires d’amour de pirates ?

Elle hocha la tête avec enthousiasme.

— Enfin, tu vois ce que je veux dire, est-ce qu’il y a mieux que de se faire capturer par un pirate des mers avec le corps d’un mannequin de calendrier ?

J’éclatai de rire. Je ris et ris jusqu’à en pleurer.

— Oh, Lind, je suis désolée. Je suis désolée pour tout ce que j’ai dit.

Elle se rapprocha et me prit dans ses bras.

— Je ne savais pas que tu lisais des romans d’amour, dis-je en m’essuyant les yeux et en reniflant.

— Qui n’en lit pas ? Attends. Depuis combien de temps tu fais ça ?

— Deux ans.

En élevant la voix, elle ajouta :

— Deux ans ? Belinda Joan Beckett, je suis en colère contre toi. Comment oses-tu me faire toute une histoire parce que je ne t’ai pas parlé du MIT alors que tu as gardé tout ça secret ?

— Ton professeur t’a séduite, Bridget, et a volé tes notes. Il n’y a aucune comparaison.

— C’est incroyable. Pourquoi tu ne me l’as pas dit ?

— Je ne veux pas qu’on pense que je suis une vicieuse, en gros. Je ne l’ai dit à personne. Sauf à Dex.

— Il est au courant ?

Elle écarquilla davantage les yeux en apprenant cela.

Je hochai la tête.

— Ça a dû être torride.

— Je lui en ai parlé, puis il a demandé s’il pouvait lire l’histoire sur laquelle je travaillais et je lui ai dit non. Il n’a pas redemandé.

— En parlant de Dex... dit-elle, utilisant cette transition pour parler de lui.

— Tu as signé les papiers ?

Cela faisait une semaine et je n’avais pas touché aux documents de son avocat. Regardé, oui. Signés, non. Je secouai la tête.

— Pourquoi ?

— Parce que... eh bien, parce que, c’est tout.

— Parce que tu l’aimes.

Je soupirai.

— Oui. Et si je signe, alors c’est fini.

Je baissai les yeux et me sentis de nouveau malheureuse.

— Il ne peut pas arrêter de jouer au hockey, dit-elle.

— Je sais. C’est pour ça que ça ne marchera pas.

Elle secoua la tête.

— Est-ce que tu l’aimes ?

— Oui ! répétai-je.

— Alors vous devez être ensemble.

— Où ? À Denver ? En Finlande ? À Vegas ?

— Denver, oui. Vegas, oui. En Finlande, peut-être.

— Mon travail est ici.

— Ton travail de comptable, que tu n’aimes même pas. Tu viens d’admettre que tu écris des histoires d’amour. Tu as fait des études d’écriture créative. C’est ce que tu as toujours voulu faire, n’est-ce pas ?

— Oui.

— Alors fais-le ! Va à Denver. Reste avec Dex et écris des romans d’amour.

— J’ai cette maison.

Je levai les yeux au plafond et agitai un bras en l’air.

— Et alors ? Elle n’ira nulle part. Ou on peut la vendre.

— Vendre la maison de maman et papa ?

Cette idée semblait insensée. Et effrayante.

Sa voix devint plus douce et elle me serra à nouveau dans ses bras.

— Maman et papa ne comptaient pas que tu restes dans cette maison. C’était leur maison. Ils voulaient que tu aies une vie à toi.

— J’ai une vie, répliquai-je rapidement.

— C’est vrai, mais tu aimes quelqu’un qui n’est pas de Hunter Valley. Tu peux t’éloigner de la maison, Lindy !

— Mais...

— Dex ne peut pas quitter Denver. Tu le sais. Mais il ne va pas patiner pour toujours. Je veux dire, il lui reste peut-être quoi... cinq ans.

Je n’avais jamais pensé à ça. Je n’avais jamais pensé que sa carrière avait une durée limitée. Il était grand et fort et vu la façon dont il avait joué dans ce match amical, je ne pouvais pas imaginer qu’il puisse prendre sa retraite. Et puis, il était jeune.

— Ce n’est pas lui ici à Hunter Valley ou rien d’autre. C’est ton homme idéal. Tu le sais bien. Aspen et moi t’avons seulement dit de faire de lui ton homme idéal du moment pour que tu lui donnes une chance. Mais il peut être les deux, ton homme idéal du moment et ton homme idéal pour toujours. Il est tout à la fois.

Ses mots me faisaient ressentir autre chose qu’un chagrin d’amour. Ils faisaient naître de l’excitation. De l’espoir. De la peur.

— Je n’ai pas...

Elle se leva, alla au plan de travail, prit le grille-pain et le bascula pour que nous puissions toutes les deux voir la liste que j’avais collée là quand j’avais quatorze ans.

— Il correspond à tout ce qu’il y a sur cette liste. Et plus encore.

Puis elle se tourna, débrancha la prise, et ramena le grille-pain.

— L’homme idéal est portatif, Lind. Il n’est dit nulle part qu’il doit être d’ici.

Elle poussa l’appareil vers moi et je l’attrapai, surprise.

— Prends ton grille-pain de soutien émotionnel, la liste de tout ce qui est bien chez Dex et déménage loin de chez toi.

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