Chapitre 1

DU MÊME AUTEUR :

La Fièvre du Lézard, auto-édition, 2015.

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À Sylvie.

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CHAPITRE 1

Nord de Vanavara, Kraï de Krasnoïarsk, Sibérie centrale, 13 juillet 2011.

Le jour va se lever. Il sera mon dernier.

Notre dernier.

Je grelotte. Adossé au mur glacé de notre cachot, je lève la tête en direction du soupirail de notre cellule. La vitre, cassée depuis des lustres, laisse l’air froid s’engouffrer dans la minuscule pièce. Je m’en moque. Bientôt, tout sera terminé. Plus de souffrance, plus de peur. Plus rien.

Saoulé de coups, mon corps n’est plus que douleur. Je pue l’urine, le sang. Ma vue est trouble. Je n’ai plus qu’un œil valide. L’autre, presque clos, ne laisse filtrer qu’un entrefilet de lumière rosée.

Elsa est toujours recroquevillée sur le sol froid. Sa tête repose sur mes jambes endolories. J’ai veillé sur mon amour toute la nuit, serré son corps contre mon cœur. Sa poitrine se soulève en douceur. Elle est encore à mes côtés, malgré les sévices infligés. Inconsciente, assoupie, peu importe. Vivante. Dans les ruines de mon monde, c’est ma dernière certitude, mon ultime rempart contre la folie. Ses pommettes tuméfiées, sa lèvre supérieure coupée, ses cheveux plaqués sur son front me crachent au visage la haine de nos bourreaux. Tous ces supplices pour qu’elle cède. Que je cède et avoue.

J’ai eu tort de résister si longtemps.

Je pose mes lèvres sur le front d’Elsa. Il est gelé. Mes doigts cherchent un chemin entre les mèches que le sang coagulé lie entre elles. Elle ne bouge pas. Sous les bleus qui couvrent son visage, ses traits semblent détendus, en paix. Je n’ose pas essayer de la réveiller. À quoi bon ? L’aurore ne sera qu’un sursis. Loin de toute humanité, perdus dans l’immensité sibérienne, notre calvaire s’achèvera. On nous oubliera.

La pluie redouble d’intensité. Elle martèle les tôles rouillées du toit comme on enfonce les clous des cercueils.

Si seulement nous avions su.

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