Chapitre 22

 

 

Cinq autres jours angoissants passèrent sans rien. Pas un mot. Pas une piste. Erick Huen s’était terré, et il avait emmené Wavy avec lui.

Ils avaient inspecté chaque bâtiment qu’Erick ou un membre de sa famille avait approché. Le laboratoire caché dans cette maison de retraite n’était pas lié à lui, mais à son ex-femme, à laquelle il n’était resté marié qu’un an, il y a plus de dix ans. Son père avait vécu dans la maison de repos pendant une courte période.

Ian avait une équipe qui se relayait 24 h/24 et 7 j/7, passant au peigne fin les informations, faisant pression ou versant de l’argent aux contacts qui étaient susceptibles de savoir quelque chose. Mais cette méthode, qui revenait à balancer des spaghettis sur le mur pour voir ce qui collait, n’allait pas leur permettre de retrouver Wavy à temps. Il le savait dans ses tripes.

Il n’y avait plus de bonnes options. Bon sang, il n’y avait presque plus de mauvaises options.

Il n’y avait rien d’autre que la certitude que chaque jour où ils ne parvenaient pas à la récupérer, les chances de le faire diminuaient de façon exponentielle. S’il avait travaillé pour quelqu’un d’autre en ce moment dans des circonstances identiques, il aurait dû avoir cette discussion difficile avec eux. Leur dire qu’ils allaient devoir faire la paix avec le fait que l’être aimé ne reviendrait probablement jamais à la maison.

Un kidnappeur silencieux est généralement un meurtrier.

Erick n’avait toujours pas exigé quoi que ce soit de Ian, et ne l’avait pas provoqué non plus. Il devait attendre d’avoir les images de la mort de Wavy pour les lui envoyer. Une manière de rappeler que c’était une vengeance pour avoir tué Grant.

Peu importe que Wavy soit innocente et qu’il ait tué Grant en état de légitime défense. Ces faits insignifiants n’auraient pas d’importance dans l’esprit d’Erick.

Il était de retour dans son penthouse, assis derrière la grande table de travail en chêne dans son bureau, calé dans sa chaise. Il aurait dû dormir, mais une fois de plus, comme toutes les nuits depuis qu’elle avait disparu, cela lui était impossible. Tous les deux ou trois jours, son corps lâchait, et il dormait là où il était.

Mais en attendant, il ne parvenait qu’à rester éveillé et à respirer un air imprégné d’un mélange de sa propre terreur, de sa fureur et de son incompétence.

Le minuscule tableau qu’ils avaient trouvé au laboratoire reposait dans le sac d’indices sur le bord du bureau en face de lui, à l’endroit même où Wavy s’était assise la dernière fois qu’elle était là.

Elle était enveloppée d’une serviette, fraîchement sortie de la douche, et il était au téléphone pour régler des affaires tardives. Elle s’était assise sur son bureau et avait écarté les jambes jusqu’à ce qu’elles soient de chaque côté de sa chaise.

Il avait raccroché très vite après ça et avait entrepris de la dévorer.

Ian passa ses mains dans ses cheveux, se retenant à peine de les arracher à la racine. Il aurait tout donné pour l’avoir à nouveau assise sur son bureau.

Ils étaient arrivés au laboratoire seulement quelques heures trop tard.

Le médecin légiste du secteur Omega avait déterminé que la mort d’un des corps était si récente qu’elle était probablement intervenue lorsqu’ils l’avaient déplacé. Mosaïque ne l’aurait pas laissée là si elle n’avait pas été morte, et cela ne faisait pas plus de quatre heures qu’elle était décédée quand ils étaient arrivés.

Merde, ils avaient été tellement proches !

La cause de la mort des deux victimes était encore inconnue. Les traumatismes et les armes contondantes avaient été écartés sur place. Mais les deux portaient les traces de procédures médicales récentes, des intraveineuses et des opérations chirurgicales. Ils savaient tous ce que cela signifiait. Mosaïque exploitait sa nouvelle méthode d’endoctrinement pour le trafic d’êtres humains.

Il récupéra le sachet à indices et regarda à nouveau le tableau. Toutes les couleurs dessus n’étaient pas forcément de la peinture. Il y avait du sang.

Elle avait saigné sur ce morceau de toile.

Le sang était étalé sur les deux coins supérieurs, en deux lignes, comme si elle avait essayé d’en faire un motif artistique. Comme si elle avait plongé ses ongles dans du sang et s’en était servie pour peindre.

Attendez. Ian se redressa.

Comme si elle avait trempé ses ongles dans le sang et essayé de peindre avec.

Et si ce n’était pas son sang ?

Et si… Oh, mon Dieu, il ne pouvait pas supporter de se laisser aller à espérer… Et si elle avait essayé de leur laisser une sorte d’indice ?

Il prit son téléphone et appela Sergot en vitesse.

— Qui pouvons-nous contraindre ou soudoyer pour qu’il nous fasse immédiatement un test ADN sur un échantillon de sang ? Je crois que Wavy nous a peut-être laissé un indice.

 

Son nom était le Dr Sheldon Tippens.

Six heures plus tard, Sergot et Ian attendaient dans l’ombre de l’aube devant sa porte d’entrée, dans une banlieue cossue de San Diego.

Wavy les avait mis sur la piste en leur laissant le sang sur le tableau. Il ne savait pas si elle l’avait fait exprès ou non, mais c’était la première piste concrète qu’ils avaient depuis le laboratoire.

Sheldon Tippens n’était pas du tout sur leur radar. Ils ignoraient qu’il avait des liens avec Mosaïque ou Erick. Ils ne l’auraient jamais trouvé sans Wavy.

Il habitait une maison isolée au bout d’un cul-de-sac avec une longue allée. Une maison en brique à un étage avec des foutus bacs à fleurs sur les balustrades. C’était le genre de maison qu’on habitait quand on voulait un bon endroit où élever ses enfants, avec de bonnes écoles. Il y avait un vélo garé près du côté de la maison.

Il s’en fichait. Il se fichait que l’homme ait une famille. Il se fichait s’il franchissait la porte avec deux enfants lui tenant la main.

Cet homme allait venir avec lui, et il dirait à Ian où se trouvait Wavy.

Depuis que Sergot leur avait obtenu une identification grâce au sang, les nerds avaient déterré tout ce qu’ils pouvaient sur Tippens et ce quartier.

Sans surprise, Tippens était un spécialiste de la génétique. Il avait son propre cabinet de médecine générale et de conseil en génétique. Et, apparemment, un boulot annexe consistant à laver le cerveau de victimes de trafic d’êtres humains.

Sergot était la seule autre personne qui savait qu’ils étaient ici. Il n’avait pas contacté Callum pour mettre les forces de l’ordre sur le coup. Même Landon n’était pas au courant. Sergot l’avait bien remarqué.

— C’est quoi ton plan, Ian ?

Il ne l’appelait pas souvent par son prénom.

— Mon plan, c’est que Tippens vienne avec nous. Je l’emmène dans un lieu discret, et il ne partira pas tant qu’il ne nous aura pas dit où se trouvent Wavy et Bronwyn. Je ne déconne plus.

Tous les deux savaient ce qu’il voulait dire. De la torture, sale et brutale, pour obtenir les informations dont ils avaient besoin.

— Je tiens plus à la sécurité de Bronwyn qu’à ma vie, dit Sergot. Mais il y a des choses dont on ne revient pas. Si tu fais ça, si nous faisons ça, alors ça laissera une empreinte définitive sur nos âmes.

Ses yeux étaient toujours rivés sur la porte d’entrée de Tippens. Il s’en fichait.

— J’abandonnerai mon âme tout entière pour récupérer Wavy. C’est à cause de moi qu’elle en est là. Erick a compris avant moi à quel point elle compte pour moi. J’aurais dû lui affecter une équipe de sécurité. Je n’aurais jamais dû la laisser seule. J’aurais dû savoir qu’elle allait devenir une cible juste parce qu’elle passait du temps avec moi. Mais je gardais ça informel, je pensais que ça ne serait jamais un problème.

Ce que Ian ressentait pour Wavy Bollinger n’avait rien d’informel.

Sergot ne tenta pas de le convaincre de renoncer. C’était pour ça qu’il était ici avec lui. Lui aussi était prêt à franchir la ligne.

— Quand Mosaïque va se rendre compte que Tippens a été enlevé, ils vont sûrement la déplacer à nouveau, tu le sais.

— Alors on le fait parler rapidement. On va directement à l’essentiel dès le début.

Ses paroles étaient dures, mais son estomac se retournait à cette idée. Il ne voulait pas torturer qui que ce soit. Même quelqu’un comme Tippens. Une personne qui était, a minima, complice de ce qui était arrivé à Wavy.

Mais Ian le ferait. Il le ferait sans broncher pour pouvoir la récupérer.

— D’accord, dit Sergot.

Tous deux se détendirent quelques minutes plus tard lorsqu’un véhicule s’arrêta, transportant une femme et un enfant. Pas de Tippens. Il valait mieux qu’ils partent pour qu’ils ne soient pas là quand ils l’attraperaient. Sergot et Ian avaient élaboré de multiples scénarios pour qu’aucun innocent ne soit blessé si on en arrivait là, mais s’ils n’étaient nulle part, ce serait l’idéal.

Ils attendirent donc dans leur véhicule, communiquant aux nerds la plaque d’immatriculation de la femme pour qu’ils puissent la suivre.

Quand Tippens arriva dans sa BMW, ils agirent. Il n’était pas encore sorti de son véhicule quand ils le percutèrent avec le leur. Ce n’était pas subtil, mais les voisins étaient suffisamment éloignés pour que le temps que l’un d’eux appelle les flics, ils soient déjà partis avec lui.

Tous deux portaient des masques, et leur véhicule n’était pas immatriculé. Le Dr Tippens sortit de sa voiture, d’abord indigné que quelqu’un l’ait heurté.

Mais dès qu’il les vit avec leurs masques, il tenta d’y retourner. Ian l’attrapa et le tira vers leur véhicule.

— Si vous me dites où se trouve Wavy Bollinger, vous aurez peut-être encore tous vos doigts et vos orteils reliés à votre corps à la fin de la journée.

Ian n’allait pas perdre son temps. Plus Tippens était effrayé, mieux c’était pour eux tous.

— Wavy Bollinger ? répéta-t-il, écarquillant les yeux. Non. Je vous jure, je ne voulais pas…

Ian lui asséna un coup de tête. C’était le meilleur moyen de lui faire savoir qu’il était sérieux sans pour autant prendre le risque de le laisser partir.

— Où est-elle ?

Le sang coulait de son nez, et il se mit à pleurnicher.

— Je vous jure que je ne voulais pas le faire. Ce n’était pas moi.

Ian le traîna vers leur voiture. Il fallait qu’ils le sortent de la rue.

— Écoutez, dit-il, je…

L’impossible se produisit. Un coup de feu retentit dans la rue. Tippens s’effondra dans ses bras, un trou rouge se formant sur sa poitrine tandis que le sang se répandait sur sa poitrine.

— Merde, il est touché !

Ian abaissa Tippens à terre.

Sergot était déjà en train de riposter aux tirs. Cela n’avait pas d’importance. Tippens n’allait pas s’en sortir.

— Écoute, enfoiré, lui dit-il, dis-moi où est ton labo. Tu vas mourir. Si tu ne veux pas que ta femme et ton fils trouvent ton corps ici, tu vas me dire où est Wavy.

Il savait que sa propre mort était imminente. Tout reposait entre ses mains maintenant. Ian ne pouvait rien faire pour changer les choses.

— Labo, souffla-t-il avec un bruit de gargouillis dans la gorge.

Il s’étouffait dans son propre sang.

— Mais trop tard. Elle n’est pas…

Trop tard. Ian refoula sa panique.

— Où, Tippens ?

Il sembla presque se détendre un peu.

— Wavy. Je lui ai dit qu’elle n’était pas viable. Mais j’ai quand même pu… dit-il, laissant les mots en suspens.

— Dites-moi, s’il vous plaît. Même si elle est morte, dites-le-moi.

— L’entrepôt du coin. City Heights. Zone industrielle. Chollas…

Il ne put rien dire de plus avant de mourir.

Ian connaissait vaguement le quartier des entrepôts près de Chollas Creek, au bord de la baie, dans le centre de San Diego. Il était sur le point de se familiariser davantage avec les environs.

Il n’avait plus qu’à espérer qu’il avait dit la vérité, parce que Sheldon Tippens ne dirait plus jamais rien à personne.

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