Qui suis-je ?

Un Français de 1,72 mètre né le 14 avril 1965 ? Non, je suis désormais une joie… quasi « normatesque » ! Celle d’un homme qui ne veut plus être qu’un changement. Celle d’un citoyen fébrile qui, s’il devait refaire bientôt son passeport, préférerait tracer un point d’interrogation sous la mention « signature du titulaire », plutôt que d’inscrire son patronyme. Mon identité a cessé d’être stable, ou plutôt stagnante. Nul doute que le « ? » me nomme mieux aujourd’hui que mon état civil statique. J’aspire à une vie sans bagages, à me délester de mes convictions. Mes croyances calcifiées me freinent. Suis-je né en 1965 ? J’essaye de naître aussi souvent que possible et y parviens, tant bien que mal, à chaque fois que je m’évade de mes peurs. En fonçant vers leur envers : le désir fou que j’ai de rencontrer les autres, ma femme et mes chers enfants sans aucun filtre !

Puisque je rêve de devenir cela – un pur ? –, pourquoi diable ai-je encore tant de peine à en tirer toutes les conséquences ? Accepter cette ambition m’inquiète-t-il ? Au point d’éviter d’y songer trop souvent… Il le faudra bien pourtant ! Ah, prendre acte de celui que l’on est devenu… et de ce qui meurt en soi.

Cette pièce d’identité ment officiellement

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