Vengeance – 17 heures

D’un coup de pied, j’enfonce les portes de la grange. Elles claquent, libérant une atmosphère pestilentielle. Ténèbres, surplombées de toiles d’araignées. J’entre, une bouteille vide à la main, referme derrière moi. Au sol, une chaîne rouillée. Je la ramasse, la fais passer dans les boucles d’acier des portes, la tire d’une main ferme. Par l’entrebâillement, le jour se réduit à un mince filet de lumière.

Là-bas, dans le salon, Clarence s’approche de…

– … Liam ?

– Laisse-moi.

– Je comprends ce que tu ressens, mais…

– Non, tu ne peux pas comprendre ! TU NE PEUX PAS SAVOIR CE QUE C’EST, DE S’ÊTRE FAIT BAISER PAR CE SALAUD ! IL NOUS A TOUS BAISÉS !

– Calme-toi, on va l’avoir. Lui et les autres.

– C’est… c’est trop tard.

– Non. On va tous les buter, demain.

– Arrête, c’est fini. On a perdu.

Je traverse la pénombre jusqu’à la botte de foin, à l’extrémité de la grange. J’y pose la bouteille, reviens sur mes pas, tourne le dos à la porte. Entre moi et ma cible, une trentaine de mètres. Je lève le pistolet, vise l’étiquette « J&B ». Tremblements. Je me concentre pour stabiliser ma ligne de mire. Amy est morte.

Tir.

Raté ; la bouteille m’a échappé. Cette pute, symbole de ma déchéance. Je prends l’arme à deux mains, contracte tout mon être.

– Liam, on a trois armes. Ça nous fait deux cibles chacun.

– Faites ce que vous voulez… moi, j’arrête.

– Tu ne veux pas lui faire la peau, à Keith ?

– Si, mais…

– Il est à toi. Et après, tu t’occuperas de Witcliffe.

– Pourquoi moi ?

– Nous, on est recherchés dans tout le pays.

– Moi aussi.

– Uniquement dans le Nord.

Je me focalise sur la bouteille. Amy est morte. Je serre les dents, puis retiens ma respiration.

Tir.

Deuxième échec.

Tir.

Nouvel échec, suivi d’un autre. Vaincu, je relâche mon bras. Amy est morte. La bouteille me nargue. Amy est morte. Je la fixe. Amy est morte. Je relève le bras et avance, canon pointé. Amy est morte. Je traverse la grange de plus en plus vite. Amy est morte. J’atteins enfin ma cible et l’explose à bout portant…

PAUL WITCLIFFE

KEITH HARRIS

JIM SORVILLE

WILLIAM MCGEE

JOHNNY WING

LE PERE TOM

… encore et encore jusqu’à ma dernière balle, pulvérisant mon vice dans une tempête de foin. Les débris s’éparpillent à mes pieds. Tous morts.

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