Chapitre 6

6

Wakefield,

West Yorkshire Police Station.

L’homme est un être complexe et ce, depuis la nuit des temps. Une spécificité due à sa raison, source des contradictions propres à l’humanité, de ses bienfaiteurs à ses bourreaux. Oui, même les pires criminels sont compliqués pour peu qu’on veuille l’accepter. Tous les hommes sont difficiles à cerner, sauf peut-être Oliver Hammett.

De nombreux adjectifs pourraient le qualifier, mais le plus simple est aussi le plus parlant : Hammett est « con » et avec lui, la bêtise est élevée au rang de symbole. Ceux qui le côtoient le savent. Or, personne n’a jamais osé le lui dire puisqu’il est le chef de toutes les polices du Nord. Après avoir sévi à York (où son zèle a causé bien du tort aux SDF), le superintendant Hammett a été nommé ici il y a douze ans, lors de la dernière grosse affaire criminelle de la région.

Depuis, il serre plus de mains qu’il ne boucle de dossiers. Ami des nantis et des PDG, il est proche du maire de Wakefield. Le vieux Caine, réélu pour la énième fois, avec lequel il discute en ce moment au téléphone…

« Je ne suis pas vexé, mais vous me dites que je suis convié au dîner de charité et je me retrouve à faire la sécu avec mes gars ! C’est sûr, je serai sur place, mais dehors ! Vous craignez que je vous fasse de l’ombre, c’est ça ? Non, je rigole, vous devenez susceptible avec l’âge. Mm… oui, juste une petite apparition ce soir… et si possible avant le pillage du buffet ! Voilà, au moment des photos, on se comprend ! »

… lorsque trois coups ébranlent la porte. Hammett se redresse – « Orlando, je dois vous laisser. Oui, à ce soir. Je compte sur vous, hein ! » – et raccroche. Il lisse sa cravate, lance un « Entrez ! » autoritaire. La porte s’ouvre sur le détective Liam Maverick, 29 ans, maigrichon moulé dans son blouson en daim. Il salue son supérieur, referme derrière lui :

– Désolé de vous déranger, monsieur.

– Ce n’est rien. Je vous écoute, Maverick.

– Je viens de recueillir le témoignage d’une secrétaire. Elle a déposé une plainte contre l’ancienne direction du St Ann’s Orphanage.

– Pour viol ?

– Oui… encore.

– On en est à combien de plaintes ?

– Dix-huit, sans compter tous les appels anonymes enregistrés dans la région.

Hammett marque un temps d’arrêt. Pesant sur ses pieds, il fait pivoter son fauteuil de droite à gauche. Infime grincement, couvert par sa voix :

– Cette nana, vous en pensez quoi ?

– Je la sens sincère, elle était vraiment mal. À la fin, elle a craqué.

– Quel âge ?

– 48 ans, la même tranche que les autres plaignants. J’ai vérifié et tout se recoupe : dates, sévices, lieux de séquestration… le père Tom étant le plus « chargé » par les témoignages.

– Et naturellement, vous voulez aller sur place.

– On dirait que vous n’y tenez pas.

– Vous voyez ces photos, sur le mur ? J’y pose avec notre maire et notre Premier ministre. Alors, en effet, je ne suis pas très motivé à l’idée d’aller fouiner du côté du St Ann’s : je ne veux pas d’un scandale à la « Outreau ».

– Monsieur, c’était en France et…

– … cette merde a dépassé les frontières. Il y a vingt ans, les affaires de pédophilie, c’était une aubaine pour nous. Maintenant, c’est la poisse.

– Je comprends, mais tous ces gens…

– Ils auraient mis quarante ans à l’ouvrir ? Bon, apportez-moi le dossier et dites à Cooper de me rejoindre.

– Pourquoi lui ?

– Parce que lui, conclut Hammett.

Le lendemain, en collaboration avec les autorités de Queensbury – village où se situe l’orphelinat –, Hammett fait installer une ligne téléphonique destinée aux hypothétiques victimes de viols survenus dans la région ces quarante dernières années. Trois jours plus tard, 162 appels sont enregistrés et autant de plaintes déposées.

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