37. Sortir du feu

Tout le monde était à son poste.

Debout dans la sphère de l’œil gauche du papillon, Élisabeth et Yves scrutaient les écrans de contrôle.

— La toile de Mylar est remplie de photons et ça commence à tirer. Nous ne sommes plus retenus que par les réacteurs externes en poussée inversée qui servent de freins. Je suis prête à quitter l’orbite terrestre, annonça-t-elle.

— Parfait, alors allons-y, dit Yves Kramer.

Elle marqua une pause.

— Accessoirement, j’aurais encore une question simple. Je veux bien « y » aller, mais… où ?

Yves Kramer pointa son index :

— Par là. Il nous suffira de garder toujours en ligne de mire cette constellation en forme de triangle. Si un jour je disparais ou si j’ai un problème, rappelle-toi qu’il faut fixer comme cap ce triangle de trois lueurs.

Elle se plaça dans l’axe pour bien voir la direction qu’indiquait l’extrémité du doigt.

— Par là ?

— Non, plus à gauche, par là. La grosse lueur et les deux petites.

— C’est quand même incroyable qu’avec toute cette technologie de pointe, nous en soyons encore à désigner le cap avec le doigt !

Il fit semblant de ne pas avoir entendu la remarque.

— Hum, entre nous, pourquoi as-tu voulu garder le secret sur la direction à prendre ?

— Si tu veux nous en reparlerons après la manœuvre, d’accord ?

Elle vérifia que tout fonctionnait bien. L’écran de contrôle du thorax montrait la foule des passagers groupés devant la terrasse surmontée de l’écran double où l’on voyait la Terre sur une moitié et l’espace à l’avant du Papillon sur l’autre.

— Tout le monde est prêt ? demanda Yves dans le micro.

— Procédure enclenchée, prononça Élisabeth.

Elle coupa un à un tous les réacteurs qui retenaient le vaisseau dans l’orbite terrestre.

— 5, 4, 3, 2, 1… décollage !

Cette fois le long cylindre bleu tiré par ses deux immenses triangles dorés ne se mit même pas à vibrer en se déplaçant perpendiculairement à l’orbite géostationnaire.

Une immense clameur monta des 144 000 poitrines.

Sur l’écran partagé, la sphère ronde de la Terre commençait à rétrécir.

L’inventeur fit un petit signe de la main face à la vitre transparente.

— Au revoir… planète-maman.

— Adieu, rectifia la navigatrice.