L'apocalypse des homards
Deux stratégies pour bien dormir
L'hôtel est crasseux. Les cafards peuplent la douche et ils sont gros comme le pouce. Ils repoussent mon corps nu qui se serre sous les draps. Chaque bout de ma peau est une frontière qui vérifie qu'il n'y a bien que le drap.
Il y a aussi le margouillat écrasé, la colonne de fourmis qui se reforme toutes les nuits et qui explore ma chambre, et les moustiques qui cherchent le sang à mon oreille.
Et j'hésite… Ma tête est-elle un état-major ? Suis-je impeccable sous ma tente avec mes troupes qui attendent ? Ou suis-je une montagne de chair abandonnée et sacrée ?