Information

Les faits sont relatés en temps réel.

OceanofPDF.com

Prologue

12 octobre, 18 h 45. Deux jours plus tôt

À cette heure-ci, les derniers rayons de soleil rougeoyants se faufilaient entre les frondaisons et venaient frapper le Brooklyn Bridge Park, tandis que les lieux se vidaient au compte-gouttes. Au-delà de la colline, le bruit des klaxons de la circulation dense remontait dans les airs, comme une désagréable mélodie. Si la vue à couper le souffle sur Manhattan rendait le parc unique, son succès provenait aussi des nombreuses installations dévolues aux New-Yorkais. Plage de sable, terrains de sport, cafés, marché alimentaire, rien ne manquait. Depuis la position dominante du Shake Shack, restaurant de burgers prisé, un sentier serpentait sur la butte jusqu’à une piste arborée longeant les jetées de l’East River.

Le poumon de verdure grouillait encore de monde sur sa trentaine d’hectares. Et pourtant, personne ne venait. Adrian regretta de ne pas avoir crié avant d’être bâillonné. Peut-être que les pêcheurs de la marina l’auraient entendu. L’esprit à la dérive, il ne prêta plus attention aux trois hommes face à lui, et se focalisa sur des rires lointains qui s’échappaient d’un bateau en train d’accoster au quai le plus proche. En cet instant précis, il s’imagina rejoindre ces gens qu’il ne connaissait pas et partager une bière bien fraîche avec eux.

Finalement, non, cela ne collait pas. Il ne touchait plus à l’alcool. Ses pensées lui jouaient des tours, à coup sûr. Elles tentaient de le détourner de la situation inextricable par n’importe quel biais. Un simple mécanisme du cerveau qui consistait à libérer des substances chimiques analgésiques pour contrer les signaux de la douleur.

Oui, ça doit être ça…

Sauf qu’à ce petit jeu, ladite douleur prenait le dessus. Elle le ramena brutalement à la réalité, le long de ce quai désert, derrière un petit entrepôt vétuste au toit en tôles rouillées. Le parfum iodé de l’East River lui donna l’envie de régurgiter le hot-dog qu’il avait avalé une heure plus tôt en remontant bredouille à la surface.

Sans réussir à trouver le colis.

Il se doutait qu’il passerait un sale quart d’heure, cependant jamais il n’aurait imaginé que cela irait aussi loin. Après tout, on lui avait fait une promesse et il méritait qu’elle soit honorée, malgré ses résultats. Adrian s’était démené comme un diable ces dernières heures, en remuant ciel et terre. En vain.

À genoux, tête baissée, il remarqua le sang qui souillait son vieux jeans Levi’s, un héritage paternel. Des gouttes perlaient de son oreille droite mutilée et venaient imbiber le tissu qui épousait le bord de sa cuisse. En dehors du sac à dos éventré sur le quai — un cadeau d’Ayaz —, il s’agissait de l’unique bien auquel il tenait un tant soit peu.

Les menottes lui coupaient la circulation à chaque frottement du métal contre ses poignets endoloris, alors il évitait de bouger, focalisé sur la drôle de moustache du quinquagénaire qui le torturait. L’homme portait une chemise hawaïenne exagérément bariolée pour convenir à la situation. Malgré son accoutrement inopportun, il maniait le couteau avec dextérité. Si bien qu’Adrian se demandait s’il lui avait entièrement tranché le lobe, ou seulement entaillé. Difficile de se faire une idée précise, tant le supplice lui brouillait les sens.

Avec un semblant d’optimisme, il espérait encore que des badauds les surprennent et s’en mêlent ou appellent les secours. Sauf que ce secteur excentré et sans vis-à-vis du Brooklyn Bridge Park n’attirait personne. Le quai avait tout d’un coupe-gorge. Seule une famille de perroquets sauvages — des oiseaux coutumiers du quartier — observait la scène depuis la branche d’un orme majestueux.

En l’occurrence, le quai a tout d’un coupe-oreille, releva Adrian avec ce trait d’humour qui le caractérisait si bien. Malgré le pic de souffrance, il ne put s’empêcher d’arborer un timide sourire en coin.

— Regarde-le ! J’ai comme l’impression qu’il se fout de ta gueule, McKenna !

Dans un rituel étudié, ce dernier coiffa de deux doigts sa moustache tombante. Il accompagna ce geste jusqu’au menton en fixant d’un œil sombre son collègue, hilare dans une veste trop large pour sa corpulence longiligne.

— Tu crois, Ed ? Attends, je peux arranger ça.

Casey McKenna détestait qu’on se moque de lui. Comme la plupart des gens, bien sûr, mais chez lui cela allait plus loin. La moindre remarque faisait irrémédiablement remonter à la surface des souvenirs douloureux de brimades enfantines. Emporté par une haine farouche, il joua avec la lame de son couteau contre la joue humide d’Adrian. La pointe se faufila lentement jusqu’au conduit auditif de l’oreille, enjamba le bâillon, avant de revenir vers le bord de la lèvre inférieure.

McKenna mâchait mécaniquement un chewing-gum avec la grâce d’un buffle. D’un geste précis, il trancha dans la chair sur cinq bons centimètres, et écrasa immédiatement sa main contre la plaie en appuyant de toutes ses forces, afin d’étouffer le cri de supplice. Il conserva la pression ainsi, durant un moment interminable. Lorsqu’il retira ses doigts proéminents, ce fut pour enlever le bâillon et réitérer la question posée cinq minutes plus tôt.

— Alors, le coursier, tu es certain de n’avoir aucune piste ?

L’autre homme — le dénommé Ed —, un grand gaillard dégingandé à la tignasse ébouriffée, se pencha au-dessus du visage ensanglanté, suffisamment près pour que son haleine fétide se répande dans les narines d’Adrian.

— Tu sais qu’il nous faut un minimum d’informations. Tout cela peut s’arrêter d’un coup avec un peu de coopération de ta part. Tu comprends ?

— Écoutez, j’ai… J’ai fait ce que… vous m’avez demandé.

Adrian fut pris d’un étourdissement, avec une furieuse envie de vomir. Il se réfréna et respira un grand coup malgré l’haleine de son bourreau. L’oxygène se faufila dans ses bronches, l’empêchant de sombrer. Après une longue quinte de toux, il tenta le tout pour le tout.

— Je vous l’ai dit, j’ai cherché de fond en comble, d’ici à Manhattan, et aucune trace de votre gars dans tout l’Underground. Je suis descendu jusqu’au niveau -8, et je vous le certifie, impossible de s’aventurer plus bas. C’est bien trop dangereux. Si vous ne me croyez pas, accompagnez-moi !

— Et nous, tu ne penses pas qu’on est dangereux ?

McKenna ponctua sa remarque d’une nouvelle entaille au couteau qui arracha complètement le morceau de lobe qui pendait de façon disgracieuse. Et encore une fois, sa main rocailleuse vint étouffer le hurlement.

Positionné à l’angle de l’entrepôt, avec une vue dégagée sur la dizaine de jetées encadrant la marina, le troisième homme se tenait à l’écart depuis le début. Dans la même tranche d’âge que les deux autres, la cinquantaine, il ressemblait à une star hollywoodienne au charme suranné, légèrement empâté, mais avec de beaux restes. La brise de l’East River fit flotter quelques mèches grisonnantes sur son large front. Lunettes Ray-Ban sur le nez, il souffla d’exaspération avant de s’approcher.

— Bon, allez, fini de jouer, le coursier.

Il était armé d’un Glock 17 à munitions subsoniques. Le pistolet semi-automatique disposait d’un silencieux.

Adrian déglutit quand il sentit le métal froid appuyer contre sa tempe.

— Donnez-moi l’antidote, quémanda-t-il d’une voix tremblante, et je vous promets de rester muet. De toute façon, les outsiders se fichent bien de tout ça, alors vous ne craignez rien.

Interloqué par le terme, McKenna interrompit le nettoyage de sa lame couverte de sang.

— Les outsiders ? Tu connaissais ce terme, Albuquerque ?

L’homme à l’allure d’acteur éluda le sujet et retira la sécurité du pistolet qu’il maintenait à bout portant contre le coursier. La mâchoire tendue, il jeta un coup d’œil à droite et à gauche. Personne. Au contraire de l’East River où les eaux étaient zébrées par le ballet des taxis fluviaux. Plus au nord, l’ombre des énormes piliers du Brooklyn Bridge se détachait dans le contre-jour de cette fin de journée, comme un témoin de la démesure de la Grosse Pomme. La vie new-yorkaise suivait son cours, inlassablement, insensible à la destinée d’Adrian.

— Dernière chance, lança Albuquerque en dégageant une mèche poivrée qui obstruait son regard. Tu n’as rien à nous dire sur El Lobo ?

— Ce gars est introuvable, je vous le répète. Vous allez devoir me tuer et ce serait une…

— Très bien. On va faire comme ça.

Une décharge sourde secoua Adrian qui s’effondra mollement sur le quai comme un pantin. L’odeur âcre de la poudre fut sa dernière sensation avant qu’un voile opaque le submerge. L’impact du coup de feu projeta une gerbe rouge sombre dans les airs, dont quelques gouttes éclaboussèrent Ed. Avec dégoût, il se frotta énergiquement la joue en pestant. S’il y avait une chose qui le répugnait par-dessus tout, c’était bien le sang.

— Faut que tu soignes ce caractère impulsif ! Regarde-moi ce merdier, j’ai failli en avaler ! C’était vraiment nécessaire ?

— Je ne lui trouvais plus d’utilité et nous sommes pressés par le temps, expliqua Albuquerque avec un aplomb qui ne le quittait en aucune circonstance.

— Pourtant, il pouvait encore servir.

Sans se mêler de la discussion, McKenna déplaça le corps en sifflotant. Les pupilles du coursier, à peine dilatées, semblaient témoigner de la rapidité implacable de l’exécution. La balle avait creusé une cavité dans la boite crânienne et atomisé une partie de son cerveau.

Albuquerque dévissait le silencieux de son arme, lèvres pincées et front plissé, jusqu’à ce que les remarques d’Ed ne finissent par le faire bondir.

— Putain, qu’est-ce que tu imaginais ? Qu’on allait taper la causette avec ce pauvre gars autour d’un feu de camp ?

Adossé contre le mur au crépi jauni de l’entrepôt, les bras ballants, Ed encaissait l’attaque. Au fond, il se doutait pertinemment que cela se terminerait ainsi, une énième fois. Il refusait simplement de l’admettre.

— Non, attends, j’ai mieux, poursuivit Albuquerque avec un ton plus incisif. On aurait dû le laisser repartir pour qu’il se rende illico à la police.

— C’est bon, c’est bon… T’as raison.

McKenna s’esclaffa alors qu’il finissait d’attacher un poids d’une vingtaine de kilos à la cheville d’Adrian.

— Vous me faites penser à un vieux couple, bordel de merde.

Lorsque le corps du coursier disparu dans les eaux noires de l’East River, la chaîne le reliant au bloc de béton se tendit immédiatement et glissa sur le goudron dans un cliquetis strident. Après le jet du lest, les remous s’estompèrent progressivement.

— Et maintenant ? questionna McKenna en se redressant, les traits tirés à cause de ses rhumatismes chroniques.

— Ce qui est sûr, c’est que ce satané sablier du temps joue contre nous, indiqua Ed, l’index pointé vers sa montre Omega. Si jamais El Lobo apprend qu’on le recherche, il va se volatiliser à nouveau.

La nuit commençait à dévorer le ciel à l’est. Sur le flan opposé du fleuve, le soleil basculait derrière l’horizon, dans un scintillement doré. Sur la skyline d’où émergeait le majestueux One World Trade Center, la lune étendait son reflet laiteux. La ville qui ne dormait jamais ressemblait à un géant monolithique, capable de résister à tout.

— Très bien, conclut Albuquerque, il ne nous reste plus qu’à en trouver un autre.

Son regard embrassa la cime des immeubles de Brooklyn.

OceanofPDF.com