Pátria
Magnus:
Faz-me nervoso a noite…
MAGNUS:
É da atmosfera espessa…
Eléctrica… Atordôa e desvaira a cabeça…
O REI, apontando o pergaminho:
O tratado?
CIGANUS:
O tratado.
MAGNUS:
Um pouco duro… El-rei…
O REI, indiferente:
Seja o que fôr… seja o que fôr… assinarei…
Vai ao balcão, ficando abstracto, a olhar a noite.
MAGNUS:
Não há dúvida; el-rei anda enfêrmo… é evidente… OPIPARUS: