Pátria
O Rei:
E por último a rir sentamo-nos à mesa,
A despejar champagne em favor da pobreza!
O REI:
Despovoa-se tudo!
CIGANUS:
Um êxodo…
OPIPARUS:
Senhor,
Grande mimo de Deus para um rei caçador! Terra despovoada e morta, sem ninguêm, É terra inculta. Bem, perfeitamente bem.
Ora uma terra inculta, (é, meu Senhor, um facto) Não dá vinho, nem pão, nem meloais,—dá mato. E o mato bravo e as brenhas virgens dão a caça Com mais fartura, variedade e doutra raça. Pelos jardins d'agora, em dez anos talvez, Andaremos ao lôbo e ao cabrito montês.
Olivedos, vergeis, campos, lezírias, prados Criarão a raposa, aninharão veados.
E onde hoje há couves e maçãs, El-Rei, feliz, Galopando a primor, monteará javalis!