Malgré
Je ne suis qu'ici et...
Je ne suis qu’ici et maintenant. Je mène une vie écarquillée. Qu’est l’imagination devenue ? Où sont passés mes songes et mes divagations, toutes les conjurations du présent ? Dans les pages des livres et dans les heures de la nuit ? Dans le sommeil consenti, dans l’éveil trompé ? Je suis à sec : l’imaginaire s’est tari avec la douleur, dont je sais impossible l’hyménée avec la rêverie, sauf à jouer avec la narcose des pilules, à explorer leurs effets indésirables qui délivrent parfois, dans le mou de l’hypothalamus, de longs bénéfices secondaires — étourdissements morphiniques, élucubrations fébriles, fissures vers l’empyrée du rêve, visions et cauchemars ramenant à la vie nue, à l’enfance, aux images sans façons.
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