44. Rim Scheidmann

Varvalia Lodenko fractura la serrure à la carabine et entra dans la chambre. Des poules caquetèrent, elles s’envolèrent au milieu d’une pluie de terre et de plumes et d’ustensiles et de bouteilles de plastique, car une étagère s’était rompue dans la pagaille, dans l’action, dans la pénombre lunaire, et déversait son contenu près du lit où était étendu le dernier mafieux du capitalisme. La chambre empestait la volaille et la gangrène. Le dernier mafieux allongea le bras, alluma la lampe de chevet. Il avait la figure défaite, une expression de fatalisme anxieux se recomposa peu à peu sur son visage, ses lèvres se tordirent sur un mot inexistant. Sous la menace, il se débarrassa de la couverture et se plaça sur le flanc. Huit jours plus tôt, Varvalia Lodenko l’avait blessé au-dessus du genou, ce qui avait permis de le suivre à la trace jusqu’à sa tanière. Un pansement souillé lui momifiait la cuisse. Après une demi-minute, la nièce du dernier mafieux pénétra à son tour dans la chambre. Ce n’était pas une capitaliste, elle travaillait dans un bureau de recensement, avec des vétérinaires et des statisticiens, elle savait que la population humaine comprenait à présent trente-cinq individus, en comptant elle-même, Will Scheidmann, les immortelles et le dernier représentant de la pègre capitaliste. Celui-ci allait mourir. Elle haussa les épaules, elle était enceinte, elle portait dans sa poche ventrale un enfant qu’elle avait confectionné presque seule, avec l’aide d’un vétérinaire, une fille déjà baptisée Rim Scheidmann et qui rétablirait l’ordre, les camps et la fraternité sur terre. Elle alla s’appuyer sur le rebord de la fenêtre sans jeter un regard sur son oncle. Elle devinait au-dehors les confins de l’avenue du Kanal, les dunes couleur de brique, la lune épuisée par son combat contre les nuages. Varvalia fit au couteau une entaille sous la cage thoracique du mafieux et elle y introduisit sa main à la manière mongole et fouilla, et, lorsque ses doigts furent parvenus autour de l’aorte, elle pinça celle-ci et comprima le cœur sous sa paume. On était un 17 octobre. La nièce du dernier riche continuait à se promener en pensée avec son enfant parmi les vestiges de l’univers.

Varvalia Lodenko maintenant essayait de briser la lampe de chevet. Elle la jeta plusieurs fois par terre et, comme l’objet roulait sans se casser, elle le prit avec sa main poisseuse de sang et elle l’éteignit.

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