Westwood 11:03 p.m.

■ WESTWOOD

11:03 P.M.

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A unidade 1-L-19 passou lentamente pela Sepulveda e virou à direita na Massachusetts. O Exterminador

estava sentado, impassível, ao volante, focando seus dois olhos de câmeras infravermelhas nas sombras

escuras da rua quase vazia. O ciborgue rapidamente examinou o interior dos carros estacionados ao

longo da calçada, lançando sua visão sobre cada um deles, metodicamente procurando seu alvo.

De repente, os padrões abstratos da estática que saía do rádio da viatura foram interrompidos pela

tranquila voz feminina da policial.

“Todas as unidades, todas as unidades. Veículo suspeito localizado em edifício-garagem na Colby com

La Grange...”

Instantaneamente, o Exterminador virou a patrulha da polícia para o outro lado, no meio da rua, quase

atingindo um Fusca vermelho que carregava cinco adolescentes muito chapados a caminho de casa após

um show do Van Halen.

O Volkswagen subiu na calçada e bateu de frente em um antigo carvalho, amassando a frente do carro

como papel alumínio.

“Merda!”, gritou o jovem motorista do Fusca. Ele viu a viatura da polícia saindo e gritou novamente,

batendo no painel com fúria e frustração. Os guardas estavam sempre fodendo a vida das pessoas e agora

haviam fodido seu amado Fusca.