Chapitre quarante-huit

Billie regarda les mercenaires réagir immédiatement, avec toute l'efficacité que l'on peut attendre de tueurs professionnels. Ils formèrent un cercle défensif à droite du temple incandescent, qui avait attiré les chercheurs vers leur piège comme des mouches.

Chaque personne de leur groupe utilisait le sac de Kevlar sur son épaule pour construire une barrière défensive médiocre. Billie ne doutait pas que chaque homme valait le prix qu'Edward avait payé, en compétences et en efficacité. Elle regarda leurs mitrailleuses M60 pointées vers leurs attaquants. Même avec un armement supérieur et l'entraînement de toute une vie, ils ne seraient capables d'éliminer que quelques dizaines de pygmées chacun. Mais, même la plus optimiste des équations montrait qu'ils n'avaient tout simplement pas assez de balles pour gagner.

— Restez stables, messieurs, dit Mark. Choisissez vos cibles, et faites en sorte que vos rafales de tirs soient courtes.

Les hommes grognèrent en guise de réponse.

Leurs yeux étaient remplis d'adrénaline, leurs armes dégainées et concentrées. Sans exception, chacun d'entre eux semblait sourire comme un démon. Billie se demandait comment il était possible que des soldats entraînés n'aient pas vu ce qu'elle savait être un fait : ils n'avaient pas la capacité de gagner ce combat, malgré un armement supérieur.

Un seul pygmée, probablement le chef de la tribu, hurla quelque chose dans une langue méconnaissable. Sans avoir jamais entendu ce son auparavant, Billie sut instantanément ce qu'il signifiait. Le bruit continu des armes s’arrêta.

Et puis l'assaut des lances s'abattit sur eux.

Billie, entourée de l'équipe, était la plus protégée, car elle entendait le bruit continu des lances frappant leur barrière de sacs à dos. L'espoir s’envola quand chaque lance se brisa en heurtant le Kevlar.

Avant que la prochaine série soit lancée, Mark cria :

— Feu !

Le son des mitrailleuses M60 que les mercenaires libèrent avidement de leurs liens résonna dans les cercles géants des barrages, comme un amphithéâtre, en courtes rafales. La première série de pygmées périt instantanément, leur chair blanche et pâle déchirée par les grosses balles de calibre 7,62 qui traversèrent sans encombre.

Billie leva les yeux et Mark lui fit un clin d'œil.

— Je t'avais dit qu'on s'en sortirait.

— Ils ne sont pas tous là, répondit Billie, alors qu'une centaine d'autres hommes prenaient la place de leurs frères de tribu blessés ou tués.

Pssssiii !

Une deuxième série de lances arriva sur eux. A nouveau, chacun attrapa un sac à dos pour former un bouclier. Cette fois, l'un des soldats SAS britanniques vit la petite tête d'une lance se glisser dans sa main droite.

— Putain ! Vous allez bien ? demanda Billie.

L'homme sourit.

— Ce n'est pas grave. J'ai eu des entailles pires en me rasant. Ça ne fait même pas mal, en fait. Il saisit ensuite la gâchette de sa mitraillette, et tira une nouvelle rafale vers l'ennemi. La première était courte, mais la seconde semblait continuer jusqu'à ce qu'il vide le chargeur.

— Arrêtez de tirer ! cria Mark. Vous gaspillez des munitions !

— Je suis désolé monsieur, je ne sais pas ce qui s'est passé. Je ne sens plus ma main. Je ne sens rien... en fait... je ne peux pas...

Billie regarda le soldat.

— Il ne respire plus !

— Merde ! Les flèches doivent être empoisonnées ! dit Mark.

— Y a-t-il quelque chose que nous puissions faire ? demanda Edward.

— Je n'en ai pas la moindre idée, M. Worthington ! Jusqu'à aujourd'hui, personne ne savait que la tribu Makan existait vraiment, et encore moins quel poison ils utilisent pour armer leurs fers de lance.

Billie s'accroupit et chercha un pouls.

— Il a un pouls, mais on dirait que ses muscles ont cessé de fonctionner. C'est pour ça que son diaphragme s’est arreté. Si on le ventile, il devrait survivre.

— C'est génial, mais au cas où vous n'auriez pas remarqué, nous sommes tous un peu occupés en ce moment, dit Mark, avant de lâcher une nouvelle rafale de balles.

Une centaine d'autres pygmées se tenaient fièrement au-dessus d'eux en signe de force, malgré la certitude qu'ils allaient être abattus. Mais pour chaque mort, un autre prenait sa place.

Chaque fois que Billie jetait un coup d'œil au-dessus d'elle, il devenait de plus en plus clair que leur armement supérieur ne faisait pas le poids face au nombre de pygmées et à leur dévouement brutal à la cause.

— Ok, ne gaspillez pas d'autres balles. Nous allons être à court. Ne visez que ceux qui descendent dans l'amphithéâtre, dit Mark.

— Et s'ils descendent tous ? demanda Edward, son sourcil droit tourné vers le haut.

Mark serra les dents.

— Alors on est tous royalement foutus.

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