Chapitre 57

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Alors que des dauphins en plâtre de l’Atlantis Resort crachaient inlassablement une eau turquoise, un attroupement inhabituel s’était constitué au bord de la piscine. Des touristes en maillot de bain formaient un cercle autour d’un homme étendu sur le sol. Quelques femmes avaient éloigné leurs enfants.

Le maître-nageur était accouru très vite, sautant de sa chaise et longeant le grand bassin bordé de palmiers. À présent, il effectuait un massage cardiaque conforme à ce qui lui avait été enseigné. Au rythme de cent pressions par minute, ses deux mains s’enfonçaient dans le torse d’un homme d’une cinquantaine d’années, au crâne rasé.

Un second maître-nageur, portant une mallette verte en plastique, rejoignit en courant son collègue. Il posa la mallette à terre, l’ouvrit et en sortit un défibrillateur qu’il positionna sur la poitrine de l’homme inanimé.

Le médecin de l’hôtel accourut également auprès d’eux, mais, après vingt minutes d’efforts, ils durent renoncer. Ils se relevèrent lentement, épuisés, terrassés par l’impuissance. Puis ils recouvrirent le corps d’une serviette de plage.

L’homme était mort d’une crise cardiaque.

C’était un Belge, disait-on.

Il avait donné l’heure à un homme coiffé en brosse et, quelques secondes plus tard, il s’était effondré en se tenant la poitrine.

Sur son poignet, juste au-dessus du bracelet-montre, il y avait une minuscule égratignure, semblable à la trace que laisse la piqûre d’une seringue. Mais qui y prêterait attention ?

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