L'écornifleur
Madame Vernet a fait choix d’un costume…
XXXVIII
POINTS DE VUE
Madame Vernet a fait choix d’un costume collant, révélateur, couleur de
chair tendre, transparent. Les regards se posent sur elle en guêpes.
Elle sent la piqûre, mime l’effarouchement, la honte. L’étoffe mouillée
fait feuille de papier à cigarette. Elle la pince du bout des doigts, la
tapote, mais le tissu retombe et s’appuie. Elle est vêtue de caresses.
Quel amant frénétique, à l’étreinte ubiquitaire, pourrait serrer ses
formes d’aussi près? Madame Vernet imite la cane et s’assied par terre.
Nous sommes autour d’elle une rangée de messieurs intéressés. Nous n’en
perdons pas un méplat. L’apparition d’un morceau de chair fait ciller
les paupières. Chaque mari se braque sur la femme du voisin et oublie la
sienne. On s’amuse.
Les dames aussi s’amusent. Quand un homme sort de l’eau, ruisselant, les
cheveux pleureurs, moulé ou de pauvre académie, elles savent apprécier,
sourire, tousser. C’est entre les deux sexes un discret échange
d’attitudes. Un peignoir s’ouvre au moment où les attentions sont fixes,
se ferme à la façon des burnous. Des gorges baillent, des reins roulent
et se croisent.
Nous jouons en outre au jeu de l’ensevelissement. Une baigneuse se
couche, et des mains actives travaillent à la recouvrir de sable. Les
principales élévations sont les pieds et les seins. Un frétillement, un
soupir, et tout s’écroule. Il faut appeler à l’aide. La plage entière
s’y met et se partage l’ouvrage. Un monsieur prend une cuisse pour lui,
un autre se réserve le ventre. Deux associés unissent leurs efforts
autour des hanches. On fait la chaîne, comme dans les incendies. La
baigneuse lutte contre tous avec des éclats de rire qui la secouent.
C’est doux, c’est chaud, c’est bon.
Elle crie:
—«Pas dans le cou! pas dans les oreilles!»
C’est fini, tout a disparu jusqu’au menton. On peut chercher. Il ne
reste pas à l’air un point gros comme la tête d’une épingle. Ces
messieurs n’ont plus rien à faire. Ils s’essuient le front et parlent de
leur appétit. Sous son édredon de sable, la baigneuse déclare qu’elle va
mourir, et, soufflant à peine, les yeux clos, languissante, elle allume
ses pommettes.
À qui le tour?