L'écornifleur
Mais la leur remue parce qu’ils se font ça.
MONSIEUR VERNET
Mais la leur remue parce qu’ils se font ça.
HENRI
Expliquez-vous.
MONSIEUR VERNET
Eh oui, ils se font ça. Quelle explication voulez-vous? Vous ne
comprenez donc rien aujourd’hui? Ils se font ça après leur bain, chaque
fois, sans manquer, sur les planches mêmes, dans leur boîte d’un mètre
cube.
Monsieur Vernet me fait des signes de la main, me prie de me taire, de
le laisser entier à ses observations.
—«Prêtez-moi donc votre lorgnette, vite, vite», dit quelqu’un.
C’est empoignant. Les dames regardent de côté. La baigneuse enterrée se
met sur son coude, et, dans les flots, une autre baigneuse reste
immobile, droite, vainement heurtée par la vague, naïade inquiète.
Mais le vieux prêtre, retour du large, ramasse sa baignoire, et courant
à petits pas sur la grève, s’en va frapper à la porte de la cabine.
Grelottant, dégouttant, avec sa cuvette de zinc sous le bras, il
ressemble maintenant à une marchande de maléfices qui vient de faire,
par une averse, ses provisions pour le prochain sabbat et attend qu’on
lui ouvre.