L'écornifleur
Mon pauvre enfant! croyez-en une femme qui…
MADAME VERNET
Mon pauvre enfant! croyez-en une femme qui a presque le double de votre
âge: votre coeur vous jouera de vilains tours!
Et, avec brusquerie, elle m’a embrassé sur la joue, en soeur.
Mon émotion me venait de mes paroles.
Étreignant les poignets de Madame Vernet:
—«Aime-moi, Blanche, lui criai-je; je t’en supplie, aime-moi!»
Elle se leva droite, cambrée, et, seulement de la tête, me fit signe que
non. La blancheur de son cou tentait mes dents. Ses yeux troublés
s’avançaient sur moi comme des yeux morts photographiés. Je lui
soufflais encore, mes doigts griffant ses épaules:
—«Aime-moi! dis, aime-moi!»
Mais elle me parut une ennemie en garde, impénétrable. L’attraction de
mon âme ne déterminait pas la sienne. Dressé sur la pointe des pieds, le
corps détendu, pareil à un animal qu’on veut noyer et qui s’accroche au
rivage, et, la langue lappante, pousse des soupirs, je fis un vain
effort pour absorber cette femme, et je ne baisai que du vent.
Mes bras se détachèrent d’elle et retombèrent comme un linge mouillé.
Elle traversa la butte, sans se hâter, et descendit l’escalier de
planches, qui rendit le gémissement d’un ivrogne couché qu’on dérange.
Elle s’éloigna, étonnamment grandie, souveraine de mon être en suspens.
Elle disparut.