O Renascimento

As pessoas mais uma vez atreveram serem

felizes apenas por estarem vivas. Tentaram

salvar os restos mais antigos e agradáveis da

civilização romana e grega e estavam tão

orgulhosos de suas realizações que falavam de

um renascimento da civilização.

O Renascimento não foi um movimento político ou religioso. Foi um estado de espírito.

Os homens da Renascença continuaram a ser os filhos obedientes da igreja mãe. Eles eram súditos de reis, imperadores e duques e não murmuravam.

Mas sua visão da vida mudou. Eles começaram a usar roupas diferentes — para falar uma língua diferente — a viver vidas diferentes em casas diferentes.

Eles não mais concentraram todos os seus pensamentos e esforços sobre a existência abençoada que os aguardava no céu. Eles tentaram estabelecer seu Paraíso neste planeta e, para dizer a verdade, tiveram sucesso em um grau notável.

Eu já o avisei muitas vezes contra o perigo que existe em datas históricas. As pessoas as tomam muito literalmente. Eles pensam na Idade Média como um período de escuridão e ignorância. "Clique", diz o relógio, e o Renascimento começa e as cidades e palácios são inundados pela luz solar brilhante de uma curiosidade intelectual ansiosa.

De fato, é completamente impossível desenhar linhas tão nítidas. O décimo terceiro século pertenceu decididamente à Idade Média. Todos os historiadores concordam com isso. Mas foi um tempo de escuridão e estagnação apenas? De jeito nenhum. As pessoas estavam tremendamente vivas. Grandes estados estavam sendo fundados. Grandes centros de comércio estavam sendo desenvolvidos. Bem acima das torres do castelo e do telhado pontiagudo da prefeitura, erguia-se a torre delgada da recém-construída catedral gótica. Em todo lugar o mundo estava em movimento. Os altos e poderosos senhores da prefeitura, que acabavam de tomar consciência de sua própria força (por meio de suas riquezas recentemente adquiridas), lutavam por mais poder com seus senhores feudais. Os membros das guildas que acabaram de tomar conhecimento do importante fato de que "os números contam" estavam lutando contra os altos e poderosos cavalheiros da prefeitura. O rei e seus sábios conselheiros foram pescar nessas águas turbulentas e captaram bacias luminosas de lucro, que passaram a cozinhar e a comer diante do nariz dos conselheiros e membros da guilda, surpresos e desapontados.

Para animar o cenário durante as longas horas da noite, quando as ruas mal iluminadas não convidavam a disputas políticas e econômicas, os trovadores e os minnesingers contavam suas histórias e cantavam suas canções de romance, aventura, heroísmo e lealdade a todas as mulheres justas. Enquanto isso, os jovens, impacientes com a lentidão do progresso, reuniam-se nas universidades e, assim, faziam a história.

A Idade Média era "de espírito internacional". Isso parece difícil, mas espere até eu explicar para você. Nós, pessoas modernas, somos "mentalmente nacionais". Somos brasileiros, americanos, ingleses, franceses ou italianos e falamos português, inglês, francês ou italiano e frequentamos universidades inglesas, francesas e italianas, a menos que queiramos nos especializar em algum ramo particular de aprendizagem que é ensinado somente em outros lugares, e então aprendemos outra língua e vamos para Munique, Madri ou Moscou. Mas o povo do século XIII ou XIV raramente falava de si mesmos como ingleses ou franceses ou italianos. Eles disseram: "Sou cidadão de Sheffield, Bordeaux ou Gênova". Porque todos eles pertenciam à mesma igreja, eles sentiam um certo vínculo de irmandade. E como todos os homens instruídos podiam falar latim, possuíam uma linguagem internacional que eliminava as barreiras linguísticas estúpidas que se desenvolveram na Europa moderna e que colocam as pequenas nações em enorme desvantagem. Apenas como exemplo, tome o caso de Erasmo, o grande pregador da tolerância e do riso, que escreveu seus livros no século XVI. Ele era o nativo de uma pequena aldeia holandesa. Ele escreveu em latim e todo o mundo era seu público. Se ele estivesse vivo hoje, ele escreveria em holandês. Então, apenas cinco ou seis milhões de pessoas poderiam lê-lo. Para ser compreendido pelo resto da Europa e da América, seus editores seriam obrigados a traduzir seus livros em vinte idiomas diferentes.

Seiscentos anos atrás, isso não poderia acontecer. A maior parte do povo ainda era muito ignorante e não sabia ler nem escrever. Mas aqueles que haviam dominado a difícil arte de manejar a pena de ganso pertenciam a uma república internacional de cartas que se espalhava por todo o continente e que não conhecia fronteiras e não respeitava limitações de idioma ou nacionalidade. As universidades eram as fortalezas desta república. Ao contrário das fortificações modernas, elas não seguiam a fronteira. Eles seriam encontrados sempre que um professor e alguns alunos se encontrassem juntos. Lá novamente a Idade Média e o Renascimento diferiram do nosso próprio tempo. Hoje em dia, quando uma nova universidade é construída, o processo (quase invariavelmente) é o seguinte: Algum homem rico quer fazer algo pela comunidade em que vive ou uma seita religiosa particular quer construir uma escola para manter seus filhos fiéis sob supervisão decente, ou um estado precisa de médicos, advogados e professores. A universidade começa como uma grande soma de dinheiro que é depositada em um banco. Esse dinheiro é então usado para construir edifícios, laboratórios e dormitórios. Finalmente professores profissionais são contratados, exames de admissão são realizados e a universidade está a caminho.

Mas na Idade Média as coisas foram feitas de forma diferente. Um homem sábio disse a si mesmo: "Descobri uma grande verdade. Devo transmitir meu conhecimento a outros". E ele começou a pregar sua sabedoria onde e quando ele conseguia que algumas pessoas o escutassem, como um moderno orador de novela (soap-opera). Se ele era um orador interessante, a multidão veio e ficou. Se ele estava sem graça, eles encolheram os ombros e continuaram o caminho. De tempos em tempos alguns jovens começaram a vir regularmente para ouvir as palavras de sabedoria deste grande mestre. Eles trouxeram cadernos com eles e uma pequena garrafa de tinta e uma pena de ganso e escreveram o que parecia ser importante. Um dia choveu. O professor e seus alunos retiraram-se para um porão vazio ou para o quarto do "Professor". O homem sábio sentou-se em sua cadeira e os meninos sentaram-se no chão. Esse foi o começo da Universidade, a "universitas", uma corporação de professores e estudantes durante a Idade Média, quando o "professor" contava tudo e o edifício em que ele ensinava contava muito pouco.

Por exemplo, deixe-me contar algo que aconteceu no nono século. Na cidade de Salerno, perto de Nápoles, havia vários excelentes médicos. Eles atraíam pessoas desejosas de aprender a profissão médica e por quase mil anos (até 1817) havia uma universidade de Salerno que ensinava a sabedoria de Hipócrates, o grande médico grego que havia praticado sua arte nas antigas Hélade no quinto século antes da nascimento de Cristo.

Depois, houve Abelardo, o jovem padre da Bretanha, que no início do século XII começou a palestra sobre teologia e lógica em Paris. Milhares de rapazes ansiosos reuniram-se na cidade francesa para ouvi-lo. Outros padres que discordaram dele se adiantaram para explicar seu ponto de vista. Paris logo se encheu com uma multidão clamorosa de ingleses, alemães, italianos, estudantes da Suécia e da Hungria e ao redor da antiga catedral que ficava em uma pequena ilha no Sena onde cresceu a famosa Universidade de Paris.

Em Bolonha, na Itália, um monge chamado Gratian havia compilado um livro de texto para aqueles cujos negócios era conhecer as leis da igreja. Jovens padres e muitos leigos vieram de toda a Europa para ouvir Gratian explicar suas idéias.

Em seguida, houve uma briga na Universidade de Paris. Não sabemos o que causou isso, mas vários professores descontentes, junto com seus alunos, cruzaram o canal e encontraram um lar hospitaleiro em uma pequena aldeia no Tamisa chamada Oxford, e dessa forma surgiu a famosa Universidade de Oxford. Da mesma forma, no ano de 1222, houve uma divisão na Universidade de Bolonha. Os professores descontentes (novamente seguidos pelos seus alunos) mudaram-se para Pádua e a cidade orgulhosa deles desde então se gabou de uma universidade própria. E assim foi de Valladolid, na Espanha, para Cracóvia, na distante Polônia, e de Poitiers, na França, para Rostock, na Alemanha.

É bem verdade que muito do ensino feito por esses primeiros professores soaria absurdo aos nossos ouvidos, treinados para ouvir os logaritmos e os teoremas geométricos. O ponto, no entanto, que eu quero fazer é este — a Idade Média e, especialmente, o século XIII não foram uma época em que o mundo permaneceu totalmente parado. Entre a geração mais jovem, havia vida, entusiasmo, e havia uma inquietante, embora meio tímida, de questionamentos e perguntas. E desse tumulto cresceu o Renascimento.

Mas pouco antes de a cortina baixar na última cena do mundo medieval, uma figura solitária atravessou o palco, de quem você deveria saber mais do que seu mero nome. Esse homem foi chamado Dante. Ele era filho de um advogado florentino que pertencia à família Alighieri e viu a luz do dia no ano de 1265. Ele cresceu na cidade de seus ancestrais enquanto Giotto di Bondone pintava suas histórias da vida de São Francisco de Assis nas paredes da Igreja da Santa Cruz, mas muitas vezes quando ia à escola, seus olhos assustados viam as poças de sangue que narravam a terrível e interminável guerra que durou para sempre entre os guelfos e os gibelinos, os seguidores do Papa e os adeptos dos imperadores.

Quando ele cresceu, ele se tornou um Guelfo, porque seu pai tinha sido um antes dele, assim como um menino americano poderia se tornar um democrata ou um republicano, simplesmente porque seu pai era democrata ou republicano. Mas depois de alguns anos, Dante viu que a Itália, a menos que unida sob uma única cabeça, ameaçava perecer como vítima dos ciúmes desordenados de mil pequenas cidades. Então ele se tornou um Gibelino.

Ele procurou ajuda além dos Alpes. Ele esperava que um poderoso imperador viesse e restabelecesse a unidade e a ordem. Ai! ele esperava em vão. Os gibelinos foram expulsos de Florença no ano de 1302. Desde então até o dia de sua morte em meio às tristes ruínas de Ravenna, no ano de 1321, Dante era um errante sem lar, comendo o pão da caridade na mesa dos ricos. Padroeiros cujos nomes teriam afundado no mais profundo abismo do esquecimento, mas por esse fato único, que eles tinham sido gentis com um poeta em sua miséria. Durante os muitos anos de exílio, Dante sentiu-se compelido a justificar a si mesmo e suas ações quando ele era um líder político em sua cidade natal, e quando ele passava os dias caminhando ao longo das margens do rio Arno, ele podia ter um vislumbre da adorável Beatrice Portinari, que morreu a esposa de outro homem, uma dúzia de anos antes do desastre de Gibelino.

Ele falhou nas ambições de sua carreira. Ele serviu fielmente a cidade de nascimento e, diante de uma corte corrupta, ele foi acusado de roubar os fundos públicos e foi condenado a ser queimado vivo, caso se aventurasse de volta ao reino da cidade de Florença. Para limpar-se diante de sua própria consciência e diante de seus contemporâneos, Dante então criou um mundo imaginário e detalhadamente descreveu as circunstâncias que levaram à sua derrota e retratou a condição desesperançada de cobiça, luxúria e ódio que havia transformado sua justa e amada Itália em um campo de batalha para os mercenários impiedosos de tiranos perversos e egoístas.

Ele nos conta como na quinta-feira antes da Páscoa do ano 1300 ele havia perdido o caminho em uma densa floresta e como ele encontrou seu caminho cercado por um leopardo, um leão e um lobo. Ele se deu por perdido quando uma figura branca apareceu entre as árvores. Foi Virgílio, o poeta e filósofo romano, enviado em sua missão de misericórdia pela Santíssima Virgem e por Beatrice, que do Alto Céu vigiava o destino de seu verdadeiro amante. Virgílio então leva Dante até o Purgatório e ao Inferno. Mais fundo e fundo o caminho os leva até que eles alcancem o abismo mais baixo onde o próprio Lúcifer fica congelado no gelo eterno cercado pelo mais terrível dos pecadores, traidores, mentirosos e aqueles que alcançaram fama e sucesso por mentiras e por engano. Mas antes que os dois errantes tenham chegado a este ponto terrível, Dante encontrou todos aqueles que de uma forma ou de outra desempenharam um papel na história de sua amada cidade. Imperadores e papas, cavaleiros arrojados e usurários chorões, estão todos lá, condenados ao castigo eterno ou à espera do dia da libertação, quando deixarão o Purgatório do Paraíso.

É uma história curiosa. É um manual de tudo o que as pessoas do século XIII fizeram, sentiram, temeram e oraram. Através dela tudo move a figura do solitário exílio florentino, para sempre seguido pela sombra de seu próprio desespero.

E eis que! Quando os portões da morte se aproximavam do triste poeta da Idade Média, os portais da vida se abriram para a criança que seria a primeira dos homens do Renascimento. Era Francisco Petrarca, filho do notário da pequena cidade de Arezzo.

O pai de Francisco pertencera ao mesmo partido político que Dante. Ele também havia sido exilado e assim aconteceu que Petrarca nasceu longe de Florença. Com a idade de quinze anos ele foi enviado para Montpellier, na França, que ele poderia se tornar um advogado como seu pai. Mas o menino não queria ser jurista. Ele odiava a lei. Ele queria ser um estudioso e um poeta — e porque ele queria ser um estudioso e um poeta acima de tudo, ele se tornou um, como as pessoas de uma vontade forte são capazes de fazer. Ele fez longas viagens, copiando manuscritos em Flandres e nos claustros ao longo do Reno e em Paris e Liège e finalmente em Roma. Então ele foi morar em um vale solitário das montanhas selvagens de Vaucluse, e lá ele estudou e escreveu e logo se tornou tão famoso por seus versos e por saber que tanto a Universidade de Paris quanto o rei de Nápoles o convidaram para vir ensinar seus alunos e matérias. A caminho de seu novo emprego, ele foi obrigado a passar por Roma. As pessoas tinham ouvido falar de sua fama como editor de autores romanos meio esquecidos. Eles decidiram homenageá-lo e no antigo fórum da Cidade Imperial, Petrarca foi coroado com a coroa de louros do Poeta.

Daquele momento em diante, sua vida foi uma carreira interminável de honra e apreço. Ele escreveu as coisas que as pessoas mais queriam ouvir. Eles estavam cansados de disputas teológicas. O pobre Dante podia passear pelo inferno tanto quanto ele queria. Mas Petrarca escreveu sobre o amor, a natureza e o sol e nunca mencionou aquelas coisas sombrias que pareciam ter sido o estoque no comércio da última geração. E quando Petrarca chegou a uma cidade, todas as pessoas se reuniram para encontrá-lo e ele foi recebido como um herói conquistador. Se ele trouxesse seu jovem amigo Boccaccio, o contador de histórias, com ele, tanto melhor. Ambos eram homens do seu tempo, cheios de curiosidade, dispostos a ler tudo uma vez, cavando em bibliotecas esquecidas e mofadas que eles poderiam encontrar ainda outro manuscrito de Virgílio ou Ovídio ou Lucrece ou qualquer outro dos antigos poetas latinos. Eles eram bons cristãos. Claro que eles eram! Todos eram. Mas não há necessidade de andar por aí com um rosto comprido e usar um casaco sujo só porque um dia ou outro você ia morrer. A vida foi boa. As pessoas deveriam ser felizes. Você desejou prova disso? Muito bem. Pegue uma pá e cave no solo. O que você achou? Belas e velhas estátuas. Lindos vasos antigos. Ruínas de edifícios antigos. Todas essas coisas foram feitas pelo povo do maior império que já existiu. Eles governaram todo o mundo por mil anos. Eles eram fortes, ricos e bonitos (basta olhar para o busto do imperador Augusto!). Claro, eles não eram cristãos e nunca seriam capazes de entrar no céu. Na melhor das hipóteses, passavam os dias no purgatório, onde Dante acabara de fazer uma visita.

Mas quem se importava? Ter vivido em um mundo como o da Roma antiga era o paraíso suficiente para qualquer ser mortal. E de qualquer forma, nós vivemos apenas uma vez. Sejamos felizes e alegres pela mera alegria da existência.

Tal era, em suma, o espírito que começara a encher as ruas estreitas e tortas das muitas pequenas cidades italianas.

Você sabe o que queremos dizer com a "mania da bicicleta" ou a "mania do automóvel". Alguém inventa uma bicicleta. As pessoas que há centenas de milhares de anos se movem lenta e penosamente de um lugar para outro ficam "loucas" com a perspectiva de rolar rápida e facilmente sobre morro e vale. Então um mecânico esperto faz o primeiro automóvel. Não é mais necessário pedalar e pedalar e pedalar. Você apenas senta e deixa pequenas gotas de gasolina fazer o trabalho para você. Então todo mundo quer um automóvel. Todo mundo fala sobre Rolls-Royces, Ford Flivvers, carburadores, quilometragem e óleo. Os exploradores penetram nos corações de países desconhecidos para encontrar novas fontes de gás. As florestas surgem em Sumatra e no Congo para nos fornecer borracha. A borracha e o óleo tornam-se tão valiosos que as pessoas lutam guerras por sua posse. O mundo inteiro é "louco por automóvel" e as crianças pequenas podem dizer "carro" antes de aprenderem a sussurrar "papai" e "mamãe".

No século XIV, o povo italiano enlouqueceu com as belezas recém-descobertas do mundo soterrado de Roma. Logo seu entusiasmo foi compartilhado por todas as pessoas da Europa Ocidental. A descoberta de um manuscrito desconhecido tornou-se a desculpa para um feriado cívico. O homem que escreveu uma gramática se tornou tão popular quanto o colega que hoje em dia inventa uma nova vela de ignição. O humanista, o erudito que dedicou seu tempo e suas energias a um estudo do "homo" ou da humanidade (em vez de desperdiçar suas horas com investigações teológicas infrutíferas), esse homem foi considerado com maior honra e respeito mais profundo do que jamais foi concedido a um herói que acabara de conquistar todas as Ilhas Canibais.

Em meio a essa revolução intelectual, ocorreu um evento que favoreceu grandemente o estudo dos antigos filósofos e autores. Os turcos estavam renovando seus ataques à Europa. Constantinopla, capital do remanescente Império Romano, foi duramente pressionada. No ano de 1393, o imperador Manuel Paleólogo enviou Emmanuel Crisoloras para a Europa Ocidental para explicar o estado desesperado do antigo Bizâncio e pedir ajuda. Esta ajuda nunca veio. O mundo católico romano estava mais do que disposto a ver o mundo católico grego ir para o castigo que aguardava esses hereges perversos. Mas, por mais indiferente que seja a Europa ocidental, o destino dos bizantinos, eles estavam muito interessados nos antigos gregos cujos colonos haviam fundado a cidade no Bósforo dez séculos após a guerra de Tróia. Eles queriam aprender grego para ler Aristóteles, Homero e Platão. Eles queriam muito aprender, mas não tinham livros nem gramática e nem professores. Os magistrados de Florença ouviram falar da visita de Crisoloras. As pessoas de sua cidade eram "loucas para aprender grego". Ele poderia vir e ensiná-los? Ele iria e eis que! o primeiro professor de grego ensinando alfa, beta, gama a centenas de jovens ávidos, rumando para a cidade do Arno, vivendo em estábulos e em sótãos encardidos que eles poderiam aprender a conjugar o verbo παιδευω (educar) e entrar na companhia de Sófocles e Homero.

Enquanto isso, nas universidades, os velhos escolásticos ensinavam sua teologia antiga e sua velha lógica; explicando os mistérios ocultos do Antigo Testamento e discutindo a estranha ciência de sua edição de Aristóteles entre grego, arábico, espanhol e latim, via com desânimo e horror. Em seguida, eles ficaram com raiva. Essa coisa estava indo longe demais. Os jovens estavam abandonando as salas de aula das universidades estabelecidas para irem ouvir um "humanista" de olhos arregalados com suas noções inovadoras sobre uma "civilização renascida".

Eles foram para as autoridades. Eles reclamaram. Mas não se pode forçar um cavalo não disposto a beber e não se pode fazer ouvidos involuntários ouvir algo que realmente não lhes interessa. Os escolásticos estavam perdendo terreno rapidamente. Aqui e ali eles conseguiram uma pequena vitória. Combinaram forças com os fanáticos que odiavam ver outras pessoas desfrutarem de uma felicidade que era estranha às suas próprias almas. Em Florença, o centro do Grande Renascimento, uma luta terrível foi travada entre a velha ordem e a nova. Um monge dominicano, azedo de rosto e amargo em seu ódio à beleza, era o líder da retaguarda medieval. Ele lutou uma batalha valente. Dia após dia ele trovejava suas advertências da ira sagrada de Deus através dos amplos salões de Santa Maria del Fiore. “Arrependa-se”, gritou ele, “arrependa-se de sua impiedade, de sua alegria em coisas que não são santas!” Ele começou a ouvir vozes e a ver espadas flamejantes que relampejavam pelo céu. Ele pregou para as criancinhas que elas não poderiam cair nos erros dessas maneiras que estavam levando seus pais à perdição. Ele organizou companhias de escoteiros, dedicadas ao serviço do grande Deus cujo profeta ele dizia ser. Em um súbito momento de frenesi, as pessoas assustadas prometeram fazer penitência por seu amor fraco de beleza e prazer. Eles carregavam seus livros, estátuas e suas pinturas para o mercado e celebraram um selvagem “carnaval das vaidades” com canto sagrado e a maioria das danças profanas, enquanto Girolamo Savonarola tocava fogo nas obras acumuladas.

Mas quando as cinzas esfriaram, as pessoas começaram a perceber o que haviam perdido. Este fanático terrível os fez destruir aquilo que eles passaram a amar acima de todas as coisas. Eles se voltaram contra ele, Savonarola foi jogado na cadeia. Ele foi torturado. Mas ele se recusou a se arrepender por qualquer coisa que fizesse. Ele era um homem honesto. Ele tentou viver uma vida santa. Ele tinha voluntariamente destruído aqueles que deliberadamente se recusaram a compartilhar seu próprio ponto de vista. Tinha sido seu dever erradicar o mal onde quer que ele o encontrasse. O amor pelos livros pagãos e a beleza pagã aos olhos desse fiel filho da Igreja, tinha sido um mal. Mas ele ficou sozinho. Ele havia lutado a batalha de um tempo que estava morto e desaparecido. O papa em Roma nunca moveu um dedo para salvá-lo. Pelo contrário, ele aprovou seus “fiéis florentinos” quando arrastaram Savonarola para a forca, enforcaram-no e queimaram seu corpo em meio ao alegre uivar e gritar da turba.

Foi um final triste, mas bastante inevitável. Savonarola teria sido um grande homem no século XI. No século XV ele era apenas o líder de uma causa perdida. Para melhor ou pior, a Idade Média tinha chegado ao fim quando o papa se tornou humanista e quando o Vaticano se tornou o mais importante museu de antiguidades romanas e gregas.

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