FABLE VIII. Le Laboureur de Castille.

D'aller loin?

L'embarras de choisir était sa grande affaire: Des fous toujours plus fous venaient de toutes parts

Se présenter à ses regards.

Notre pauvre dépositaire

Pour l'offrir à chacun saisissait le coffret:

Mais un pressentiment secret

Lui conseillait de n'en rien faire,

L'assurait qu'il trouverait mieux.

Errant ainsi de lieux en lieux,

Embarrassé de son message,

Enfin, après un long voyage,

Notre homme et le coffret arrivent un matin

Dans la ville de Constantin.

Il trouve tout le peuple en joie:

Que s'est-il donc passé? Rien, lui dit un iman; C'est notre grand visir que le sultan envoie,

Au moyen d'un lacet de soie,

Porter au prophète un firman.

Le peuple rit toujours de ces sortes d'affaires;

Et, comme ce sont des misères,

Notre empereur souvent lui donne ce plaisir. —Souvent?—Oui.—C'est fort bien. Votre nouveau visir Est-il nommé?—Sans doute, et le voilà qui passe. Le dervis, à ces mots, court, traverse la place, Arrive, et reconnaît le pacha son ami.

Bon! te voilà! dit celui-ci:

Et le coffret?—Seigneur, j'ai parcouru l'Asie: J'ai vu des fous parfaits, mais sans oser choisir.

Aujourd'hui ma course est finie;

Daignez l'accepter, grand visir.

FABLE VIII.

Le Laboureur de Castille.

Le plus aimé des rois est toujours le plus fort.

En vain la fortune l'accable;

En vain mille ennemis, ligués avec le sort, Semblent lui présager sa perte inévitable: L'amour de ses sujets, colonne inébranlable,

Rend inutiles leurs efforts.

Le petit-fils d'un roi, grand par son malheur même, Philippe, sans argent, sans troupes, sans crédit,

Chassé par l'anglais de Madrid,

Croyait perdu son diadême.

Il fuyait presque seul, déplorant son malheur: Tout-à-coup à ses yeux s'offre un vieux laboureur, Homme franc, simple et droit, aimant plus que sa vie Ses enfans et son roi, sa femme et sa patrie, Parlant peu de vertu, la pratiquant beaucoup, Riche, et pourtant aimé, cité dans les Castilles

Comme l'exemple des familles.

Son habit, filé par ses filles,

Était ceint d'une peau de loup.

Sous un large chapeau, sa tête bien à l'aise Faisait voir des yeux vifs et des traits basanés,

Et ses moustaches de son nez

Descendaient jusque sur sa fraise.

Douze fils le suivaient, tous grands, beaux, vigoureux. Un mulet chargé d'or était au milieu d'eux.

Cet homme, dans cet équipage,

Devant le roi s'arrête, et lui dit: Où vas-tu?

Un revers t'a-t-il abattu?

Vainement l'archiduc a sur toi l'avantage;

C'est toi qui régneras, car c'est toi qu'on chérit.

Qu'importe qu'on t'ait pris Madrid?

Notre amour t'est resté, nos corps sont tes murailles; Nous périrons pour toi dans les champs de l'honneur.

Le hasard gagne les batailles;

Mais il faut des vertus pour gagner notre cœur. Tu l'as, tu régneras. Notre argent, notre vie, Tout est à toi, prends tout. Graces à quarante ans