Chapitre 3

L’HOMME chauve tourna la molette de réglage de ses jumelles et observa le camion avancer comme un scarabée, tout en bas, sur la ligne noire de l’asphalte. Il se tourna vers l’homme plus âgé assis près de lui, occupé à se curer soigneusement les ongles avec un gros couteau pliant.

— Il aurait dû rester dans l’armée, dit-il. C’est vraiment un boulot de merde qu’il a trouvé.

— Il semble en être content. Vous diriez qu’il avait l’air content, vous ?

— Je suis même pas sûr de savoir faire la différence.

L’homme plus âgé s’interrompit, hocha la tête, gardant son couteau levé comme s’il allait ajouter quelque chose, puis il reprit son travail méticuleux.

Le chauve retourna à son observation du camion sur la route. C’était une journée froide et le vent gémissait dans les failles entre les rochers autour d’eux. Un poste d’observation rudimentaire de pierre couverte de lichens, un banc en bois, une radio.

Après un long silence, l’homme plus âgé dit :

— Son ami, l’infirme. C’est arrivé comment ?

— Coupé en deux par un train, c’est ça qui est arrivé. En plus, il est un peu… simple, vous voyez.

Avec sa main gantée d’une mitaine, le chauve fit un mouvement de rotation près de son oreille.

— Et notre gars s’occupe de lui, dit l’autre.

— L’andouille a une sœur, et il y a des gens en ville qui veillent un peu sur lui, en quelque sorte.

— Mais c’est principalement lui.

— Ouais, répondit le chauve, lui principalement.

— On pourrait se demander pourquoi.

Le chauve haussa les épaules en souriant et fit de nouveau le mouvement de rotation à son oreille. Il se pencha vers le réchaud à alcool solide et se frotta les mains l’une contre l’autre au-dessus de la flamme bleue vacillante.

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