Au nom de Chris
Elle tire la gueule. Ma mère […]
Elle tire la gueule. Ma mère. Ça la vieillit. J’avais pas remarqué qu’elle avait un double menton si prononcé. Sa peau se relâche sur le cou. Déjà… Elle pourrait faire un effort, putain. S’acheter des fringues neuves, se maquiller un peu. Teindre ses cheveux blancs – elle en a de plus en plus –, se vernir les ongles. Je sais pas, moi… Elle le fait exprès ou quoi ? De devenir de plus en plus moche, comme si elle ne voulait plus plaire. Jamais. Franchement, c’est triste. Elle fait dix ans de plus que ses quarante-deux ans. Elle s’en fout, de plaire. Elle a lâché l’affaire.
Elle ne veut plus souffrir.
Elle ne vit que pour moi.
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