La Guerre des anges
(en sortant du placard)
La porte claque. Quelques secondes passent. Florzinha, la fausse, pousse un
profond soupir.
– On peut sortir ?
Euclides ouvre la porte. Il saute du placard. La jeune lle fait de même.
Elle s’étire. Elle allume la lumière et s’assoit sur la chaise.
– J’ai absolument rien pigé. Vous avez compris, vous ?
Euclides écarte les bras dans un geste vague, qui peut aussi bien signi er la
perplexité que le contraire, à savoir qu’il a compris plus qu’il ne l’aurait
souhaité. Il ouvre le frigo-bar et choisit deux verres. Il en tend un à la femme.
– Vous voulez un whisky ? Il faut que je boive quelque chose.
– Excusez-moi, je ne me suis pas présentée. Je m’appelle Florzinha…
– Oui, je l’avais déjà compris. Francisco a un faible pour les eurs. Je
m’appelle Euclides. Euclides Matoso da Câmara. Je suis journaliste.
Ils boivent en silence. Florzinha l’examine avec curiosité.
– Vous aussi, vous venez d’Angola ?
– Malheureusement…
– Et cette morue, la mutilée, c’est la lle du Président ?
– Sa lle aînée. Son héritière politique. Une femme dangereuse.
– Bon sang ! Quelle histoire !
– Je peux vous demander ce que vous faites ?
– Moi, je fais des pompiers, le baiser noir, le bouton de rose, la pluie dorée.
Je fais ça aussi avec des femmes et avec des couples. La seule chose que je refuse
de faire, c’est le sexe anal.
– …
– Eh oui, mon vieux, je suis une pute.
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