Chapitre 36

36

Ramsden avait raison au sujet de la voiture utilisée à Camden. On finit par la retrouver carbonisée au dernier étage du parking d’un supermarché à St Albans. Les techniciens du labo firent leur possible pour récupérer des empreintes digitales – cyanoacrylate, métallisation sous vide –, mais sans résultat. S’il y avait un lien avec Valentyn Horak, dans la mesure où ses acolytes et lui étaient vraiment à l’origine des tirs devant le Jazz Café, il faudrait trouver autre chose pour le prouver.

À l’heure actuelle, on ne savait toujours pas dans quel véhicule on avait transporté les corps ni où Horak et les autres avaient été torturés avant d’être assassinés. Gordon Dooley, soupçonné d’être le commanditaire des meurtres, pour venger la mort de deux de ses hommes, était sous surveillance. Mais il s’était gardé du moindre écart suspect. Il réservait ses seules visites régulières à sa mère qui se trouvait dans une maison de retraite de Haywards Heath et à l’ostéopathe qui s’occupait de son dos : réalignement des vertèbres. Il ne téléphonait qu’à l’une de ses ex-femmes, pour essayer de la convaincre d’accepter une réduction de sa pension alimentaire, et à son bookmaker qu’il appelait avant les courses à Kempton, Haydock et Southwell.

L’agent chargé de la vidéosurveillance qui avait eu la bonne idée de tomber malade la nuit où on avait placé les trois cadavres dans le garde-meuble continuait d’affirmer que sa migraine était réelle, que personne ne l’avait contacté, menacé ou payé. Aucun versement inexpliqué n’apparaissait sur son compte en banque. Une fouille en règle de son appartement à Harlow n’avait révélé aucune valise bourrée de billets usagés en haut de l’armoire ou sous le lit. Sous le parquet, on n’avait trouvé que de la pourriture sèche et une petite famille de souris.

– Cet enfoiré ment comme un arracheur de dents, s’emporta Ramsden.

Karen n’en doutait pas. Quant à le prouver, là encore…

L’employé de sécurité censé faire une patrouille cette nuit-là avait craqué beaucoup plus aisément. Mais cela ne les avançait guère. Il était révolté. Révolté par ce qui était arrivé. Jamais il n’aurait imaginé une chose pareille, jamais de la vie. Ces deux gars étaient venus le voir l’avant-veille, expliqua-t-il à Ramsden. Tout ce qu’on lui demandait, c’était de fermer les yeux. Sur quoi ? Il ne savait pas et n’avait pas posé de questions. Une magouille concernant un des conteneurs, c’était ce qu’il avait supposé. Une histoire de contrebande. Une caisse subtilisée. S’il avait imaginé un instant une horreur pareille…

– Combien ? avait lancé Ramsden.

La salle d’interrogatoire était un véritable sauna, en dépit du froid qui régnait à l’extérieur. Un plafond bas, juste assez d’espace pour une table de métal et des chaises, la seule fenêtre verrouillée, le chauffage monté exprès au maximum.

– Combien ?

– Combien quoi ?

– Combien est-ce qu’ils t’ont filé ?

– Rien, je vous l’ai dit.

– Espèce de fumier, arrête de te foutre de ma gueule. Combien ?

– Deux cents livres, c’est tout.

– Et le reste après.

– Non, c’est tout.

– Ah ouais ?

– Oui.

– C’est pas cher payé. Ou alors, peut-être que tu les connaissais. Ce serait plus logique. Des vieux potes qui te demandent un service. Hein ?

– Non, je le jure.

Il suait à grosses gouttes.

– Mais tu les connaissais.

– Non.

– Non ?

– Jamais vus de ma vie. Avant ce soir-là. Je vous promets. Jamais.

– Tu mens.

– Non.

– On verra ça.

– Parole d’honneur.

– Hein ?

– Parole d’honneur, je vous dis.

Ramsden laissa échapper un ricanement rauque.

– Ta parole d’honneur ? C’est la meilleure. Elle vaut pas un pet de lapin, ta parole. N’importe quel avocat digne de ce nom détricotera ton histoire si vite qu’en deux temps trois mouvements, tu te retrouveras à poil avec une main devant tes couilles ratatinées et l’autre sur ton cul.

Il rit encore et recula sa chaise.

– Tu vas finir en taule, espèce de petite merde, et pour un bout de temps, à moins que tu me donnes des infos utiles. Pigé ? On est d’accord ?

– Oui. Enfin, non. Je sais pas ce que je peux vous dire.

– Pentonville. Brixton. Wormwood Scrubs. La crème des établissements pénitentiaires. Complicité, c’est le minimum. Et même complicité de meurtre, si tu veux mon avis. Sauf si tu réussis à te fourrer dans le crâne que t’es vraiment dans la merde. Donne-nous une raison de t’aider. Montre-nous que tu as de la mémoire, que tu peux livrer des noms.

La tête baissée, l’agent de sécurité ferma les yeux. Des gouttes de sueur tombaient de son nez. Sa voix n’était qu’un murmure.

– Je ferai de mon mieux.

– Répète ?

– Je ferai de mon mieux.

Ramsden s’autorisa un sourire. Qui s’effaça vite.

Quatre séances : des visages sur un ordinateur, des pochettes de photos 10 × 15. Mais, malgré tous ses efforts, l’homme ne reconnut personne, ne donna pas un seul nom. Il mentait, bien sûr, comme l’agent de vidéosurveillance, mais que pouvaient-ils faire ? La menace d’une peine de prison par rapport à la certitude que, s’ils parlaient, ils devaient s’attendre à un coup de couteau et seraient probablement retrouvés avec la gorge tranchée que ce soit sous les verrous ou en liberté.

Dans son bureau, Karen lut la frustration sur le visage de Ramsden.

– Salopard ! brailla-t-il en abattant son poing sur la table. Ce salopard est un dégonflé !

– On finira par trouver quelque chose. Tu le sais bien. Tôt ou tard, on trouvera.

Cependant, jamais assez tôt pour Burcher. Fidèle à sa parole, il lui avait fourni des hommes, des renforts civils, mais en échange, il voulait des résultats. Les homicides, votre domaine d’expertise, avait-il dit, masquant à peine son ironie. Elle avait reçu un message urgent le matin même : le commissaire divisionnaire apprécierait un rapport sur ses progrès aussi vite que possible. Elle ne l’avait pas encore rappelé.

Lorsque le téléphone sonna, elle songea que c’était peut-être Burcher lui-même, hautain et impatient, exigeant des actes, des réponses.

Elle compta jusqu’à dix avant de décrocher.

– On avait parlé de se revoir, non ? dit Alex Williams, d’une voix calme et agréable.

– Oui.

– Ce soir ? Je sais que c’est un peu à la dernière minute, mais si on repousse toujours…

– Non, ce soir, ça me va très bien.

– Tu te rappelles comment on vient chez moi ?

– Je pense.

– Vers 19 heures ? 19 h 30 ? À tout à l’heure.

– Un rencard ? fit Ramsden qui ignorait à qui elle parlait. Y en a qui s’embêtent pas.

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