Hojas de hierba & Selección de prosas
Años como arenas movedizas
Años como arenas movedizas que me arrojáis no sé a dónde,
vuestros planes y vuestra política fracasan, vuestros trazos se desvanecen, las sustancias se burlan de mí, y se me escapan; sólo el tema que canto, el alma grande y reciamente poseída, no se me escapa:
el propio ser no ha de desvanecerse nunca, porque él es la sustancia última, y lo único seguro entre todas las cosas.
De la política, los triunfos, las batallas, la vida, ¿qué queda, al final?
Cuando el espectáculo se acaba, ¿qué hay seguro, sino el propio Ser?
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