Kapitel 6

 

Kaum hatte der hohe Würdenträger die rote Backsteinvilla verlassen, so

brauste der Lärm erneut auf. Die hochstehende Persönlichkeit da oben, mit dem

General zur Seite, hatte die Ausgelassenheit etwas beeinflußt. Es war peinlich

für viele, zu denken, daß ein so hoher Würdenträger sie bei ihren Albernheiten

belausche. Schon der General störte, er störte, ohne es zu wissen, und man

wünschte, daß er möglichst bald verschwinde.

Es kam auch die neue Kapelle. Zigeuner, die bis dahin in einer Bar gespielt

hatten. Es war die beste Kapelle von Berlin, und augenblicklich fühlten es alle

Tänzer.

Plötzlich aber ertönte laut und dröhnend ein Gong, und gleich darauf wurde

es, bis auf wenige Kerzen, dunkel. Eine kleine, helle Bühne mit einem

phosphorgrünen, dunstigen Vorhang im Hintergrund leuchtete. Der Vorhang

teilte sich. Eine Hand erschien, ein nackter Arm, eine elfenbeinerne, glänzende

Schulter. Eine schlanke Tänzerin trat aus dem Vorhang.

Alle Turbane, Perlenschnüre und Federbüsche sanken plötzlich zur Erde

nieder.

Die Tänzerin war ein wunderbares Geschöpf mit einem herrlichen Körper und

jungen, kleinen Brüsten. Sie war vollkommen nackt, nur um die Hüften trug sie

eine Kette aus blauen Steinen und einen kleinen Schleier, eine Hand breit.

Mit jedem Schritt löste sie sich mehr vom Dunkel los, ganz allmählich tauchte

ihr Körper in das Licht. Zuerst nur eine Ahnung von Fleisch und Herrlichkeit,

wurde er langsam verwirrende Wirklichkeit.

Wie eine Somnambule schritt die Tänzerin vorwärts, die Augen visionär in die

Ferne gerichtet. Sie hatte die Hände, zierliche, transparente Finger, an ihre

beiden jungen Brüste gelegt. Nun stand sie still, ohne jede Regung. Dann — bei

einer bestimmten musikalischen Phrase — hob sie langsam den linken Fuß und

begann sich in der Hüfte zu drehen.

In diesem Augenblick aber hub eine Uhr an zu schlagen. Es war ganz still, so

daß das dumpfe, rasselnde Schlagen der Uhr deutlich zu hören war.

„Diese dumme Uhr!“ sagte Dora halblaut und ärgerlich.

Die Musik brach ab, die Tänzerin stand, die zierlichen Finger an den Brüsten,

regungslos, mit leicht geneigtem Haupte, um das Schlagen der Uhr abzuwarten.

 

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Genau zur gleichen Stunde, an diesem Abend, meldete man Hauptmann v.

Dönhoff in dem halbzertrümmerten Keller des Champagne-Dorfes, wo er zurzeit hauste, daß der befohlene Wagen zur Stelle sei. Dieser Wagen sollte den

Leichnam seines Adjutanten Kammerer, gefallen auf der Beobachtung, nach

rückwärts bringen. Dönhoff hatte den Wagen auf Mitternacht bestellt, weil zu

dieser Zeit das feindliche Feuer weniger heftig auf seinem Dorfe lag, das heißt

auf dem Schutthaufen, der von dem Dorfe übriggeblieben war. Die Nacht hatte

indessen keine Ruhe gebracht. Die Geschütze tobten, und auch die Batterie

Dönhoff feuerte, was die Rohre hergaben. Die schweren Schläge der Haubitzen

erschütterten unaufhörlich den Keller, in dem die Batterieoffiziere um den Sarg

des gefallenen Kameraden versammelt waren. Einschläge knatterten. Eine

zusammengestürzte Scheune nebenan hatte einen Treffer bekommen, und der

Schutt qualmte, ätzender Rauch drang in das Kellerloch.

Punkt zwölf Uhr wurde der Sarg von einigen Batterieleuten hinausgetragen

und auf den Krümperwagen gelegt. Darauf verließen die Offiziere den Keller,

um dem gefallenen Kameraden das letzte Geleit zu geben.

Die Luft war lau, erfüllt vom ätzenden Rauch der qualmenden Scheune. Der

Himmel wetterleuchtete ohne Pause von dem Gespinst von Blitzen, das von

Horizont zu Horizont geisterte. Deutlich waren die umstehenden Kameraden zu

erkennen — sogar die Tränen in ihren Augen. Furchtbar tobten die Geschütze,

und die Abschüsse der Batterie, die feindliche Zufahrtstraßen unter Sperrfeuer

hielt, knallten wie Explosionen. Die Granaten sägten und gurgelten über die

Köpfe hinweg in die Nacht hinein.

Gegen Süden zu, hinter der feindlichen Linie, stand ein feuerspeiender Berg.

Ein blutroter Glutkegel stieg in den schwarzen Himmel, unheimlich und düster:

irgendein Lager war da drüben bei ihnen in Brand geraten. Nur wenn die

Haubitzen in der Nähe ihre Feuergarben in die Nacht schleuderten, so glomm der

Vulkan für Augenblicke fahler. Ohne Pause zuckten aus der Frontlinie

gespenstige Lichtsignale in allen Farben empor. Sie krochen bald niedrig über

dem Boden, bald erhoben sie sich wie Raketen und sprühten in der Höhe. Wie

die höllischen Leuchtfeuer der Unterwelt sahen sie aus, der die Totenschiffe

zusteuern.

Eine Laterne wanderte um den Krümperwagen, die Hinterteile der schweren

Batteriepferde glänzten, der Sarg dehnte sich fahl im Wetterleuchten der

Abschüsse. Auf dem Bock kauerte ein Schatten, dessem Maul Funken entstoben.

Die wütenden, raschen Schläge seiner Batterie erfüllten Hauptmann Dönhoff

mit Genugtuung. Gebt es ihnen tüchtig! Rache für Kammerer! Auch der

rotglühende Vulkan im Süden befriedigte ihn.

Erregt suchte der Gegner die Dönhoffsche Batterie zu packen. Ringsum

flammten die Einschläge.

„Sie haben Kammerer eine ordentliche Totenfackel angezündet“, sagte er, und seine Stimme war von einem grausamen Triumph erfüllt.

Die Schatten der Offiziere drehten sich gegen Süden. „Ein Depot brennt“,

sagte eine Stimme. Unruhig wieherte ein Pferd.

„Kameraden“, schrie plötzlich Dönhoff mit übermäßig lauter und scharfer

Stimme. Er wollte möglichst rasch über die Szene hinwegkommen, er wollte

seinen Schmerz über den Verlust Kammerers verbergen, mit dem er drei Jahre

zusammengelebt hatte.

„Kameraden, Kammerer verläßt uns. Er war ein tüchtiger und prachtvoller

Junge. Fahre los! Lebe wohl, Kammerer!“

Dönhoff legte die Hand an die Mütze, und die Offiziere taten das gleiche. Die

kleine Laterne kroch über die Räder empor neben den Kutschersitz und

beleuchtete den langen, gelben Sarg.

In dieser Sekunde aber —

In diesem Augenblick begann es in der Luft zu sausen, ein hohles, saugendes

Rauschen war plötzlich nahe, und im nächsten Augenblick schlug eine

blendende Lohe bis zum schwarzen Himmel empor. Dönhoff stürzte, den Arm

vor die Augen geschlagen, rückwärts in den Keller hinab. Er hörte den Knall der

Explosion nicht mehr.

Verschwunden war der Wagen, der Kutscher, die Pferde und der Sarg.

Verschwunden waren die Offiziere, nichts blieb als der kräuselnde, stinkende

Qualm über dem Schutthaufen, den die schwere Granate hinterließ. Aber die

Haubitzen feuerten noch.

 

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Die Uhr hatte ausgeschlagen.

Die Tänzerin erwachte aus der hypnotischen Starre, in die das Rasseln der Uhr

sie versenkt zu haben schien, die Lider hoben sich, und gelbe Funken fuhren aus

den Augen. Sie atmete wieder. Ihre zierlichen Finger lösten sich von den jungen

Brüsten, sie drehte sich in der Hüfte, hob das linke Bein, knickte plötzlich

zusammen, so daß sie mit dem Kinn das Knie des linken Beines berührte —

lächelte verzückt — und ihr Elfenbeinkörper blitzte.

Dichtgedrängt glänzten die Augen der Vermummten im Halbdunkel. Eine

Schattenkugel mit zwei großen Ohren hob sich für einen Augenblick auf dem

hellen Hintergrund gespenstisch ab. Aber rasch duckte Professor Salomon sich

wieder auf den Boden.

Der General auf seiner Empore hatte den goldenen Kneifer aufgesetzt.

„Du bist noch schöner!“ flüsterte Ströbel in Hedis Ohr, und seine Lippen

berührten ihren Nacken. Sie saßen dicht nebeneinander auf dem Boden. „Es ist

nicht Liebe — ich belüge dich nicht, wie die andern Männer, aber es ist — Sympathie.“