Chapitre 59

La sonnette de l’entrée retentit puis j’entendis la porte s’ouvrir ; je me rendis dans le vestibule, où Ned Mahoney se précipita vers moi.

— Allons-y, Alex ! dit-il. Nous avons du pain sur la planche.

59.

Sous une pluie battante, dans son Suburban coincé au milieu des embouteillages alors qu’il essayait de rejoindre le Brooklyn Bridge pour sortir de Manhattan, Franks écoutait la chaîne d’information continue 1010 WINS relater les assassinats.

Il déglutit, la bouche asséchée par la douleur cuisante dans son biceps. En attendant que les antalgiques fassent effet, il resserra autour de son bras sa ceinture qui formait un garrot au-dessus de la plaie béante.

La deuxième balle tirée par le garde du corps de la ministre des Finances avait traversé son épaule droite, brisant l’humérus et détruisant des nerfs au passage. Seules toutes ses années d’entraînement à la dure l’avaient aidé à ne pas s’évanouir sous la souffrance.

Au premier feu rouge, au sud de l’église, après s’être assuré dans le rétroviseur qu’aucun gyrophare ne le suivait, l’assassin avait de la main gauche cherché dans ses poches les deux choses qu’il emportait à chaque bataille : une boîte de pansements hémostatiques et antibiotiques en sachets individuels ; une petite enveloppe contenant quarante comprimés d’OxyContin.

Il s’était fourré six de ces opioïdes dans la bouche, les mâchant pour les avaler plus facilement. Puis il avait déchiré sa chemise et arraché avec ses dents l’emballage de deux compresses. Quand il avait glissé la première sous le tissu pour la plaquer contre l’orifice d’entrée de balle, la douleur avait bien failli lui faire tourner de l’œil. En plaçant la seconde sur la blessure de sortie, saisi d’un haut-le-cœur, il avait poussé un long gémissement.

Le feu était passé au vert. Tremblant, nauséeux, l’esprit embrouillé, Franks avait continué tout droit au lieu de bifurquer à gauche dans John Street.

Son plan de fuite initial prévoyait d’abandonner le SUV au plus vite, puis de quitter les lieux en prenant le métro pour se rendre à la gare interurbaine de Penn Station, où il sauterait dans un Amtrak en direction d’Albany, au nord.

Mais cette sale blessure avait tout changé.

Franks avait maintenant besoin du véhicule pour fuir très loin, avant de faire appel à une organisation clandestine spécialisée dans les cas d’urgence. Nul doute que cela lui coûterait des centaines de milliers de dollars, mais au moins il vivrait. Et ensuite, il…

Toujours dans le brouillard, scrutant la route à travers le rideau d’eau derrière son pare-brise balayé par les essuie-glaces, il s’efforçait de rester dans sa voie tout en évaluant les options possibles. Il pouvait rejoindre le Carey Tunnel. Sauf qu’il y avait un télépéage, non ? Tant pis, ce serait le Brooklyn Bridge.

Il pesta en se rendant compte qu’il venait de rater une rue menant à l’est. Comme le déluge ralentissait encore plus la circulation, c’est à une allure d’escargot qu’il arriva enfin à Battery Park, où il emprunta Water Street en direction du pont.

À nouveau coincé dans un bouchon, Franks en profita pour examiner sa blessure. L’hémorragie diminuait et il n’avait pas l’impression que son poumon était endommagé. Les antalgiques se diffusaient en lui comme une fontaine tiède remontant le long de sa colonne vertébrale jusqu’à sa tête. Il était à moitié dans les vapes.

Un coup de klaxon le sortit de son hébétude ; il se sentait mieux, plus serein. La file de voitures parcourut une cinquantaine de mètres, puis stoppa. C’est alors qu’à la radio il entendit Larkin, le ministre de la Justice désormais Président par intérim, décrire l’ampleur du complot.

Cinq d’entre eux, songea le tueur, fasciné. Des attentats coordonnés sur les cinq personnes les plus puissantes de la nation. Qui orchestre un truc pareil ?

La circulation recommença à avancer avant même qu’il ne se mette à méditer sur sa propre participation. Car il était devenu un traître, n’est-ce pas ?

— Ouais, et je l’assume, dit-il à voix haute avec un rire plein d’amertume, avant d’avaler deux antidouleurs de plus. Exactement comme mon cher vieux papa.

Deux minutes plus tard, Larkin instaurait la loi martiale. Submergé par une vague de substances chimiques, l’assassin eut du mal à maintenir le SUV en ligne droite.

Il pleuvait toujours à seaux. Les essuie-glaces fouettaient furieusement le pare-brise. Franks tenta d’employer la méthode de visualisation qui lui avait si bien réussi en Afghanistan pour voir à l’avance ce qu’il allait faire, et supplia l’univers de l’avertir de tout danger éventuel.

Engourdi et comme hypnotisé, il tourna à gauche dans Beekman Street, puis arriva enfin sur Park Row, la rue menant à Brooklyn Bridge.

La circulation ralentit encore jusqu’à être totalement bloquée.

À la radio, un général ordonnait à la population d’évacuer les rues.

Où veut-il que les gens aillent ? s’interroga Franks, qui gloussa tellement c’était absurde.

Soudain il remarqua entre les trombes d’eau des gyrophares tournoyant à l’entrée du pont. Il crut distinguer des silhouettes sombres au milieu de l’embouteillage, en train de marcher droit sur lui.

Il n’avait plus besoin d’un signe du ciel. Il vit nettement cinq policiers, arme au poing, qui tapaient aux vitres et parlaient aux conducteurs ainsi qu’à tous les occupants des véhicules.

Franks commença à siffloter sa chanson fétiche, Carry On Wayward Son, et pressa le bouton qui levait le hayon du coffre. De la main gauche, il bloqua le levier de vitesses en position parking avant d’attraper son pistolet. Il escalada le dossier de son siège puis celui de la banquette arrière et roula hors du coffre.

Une jeune femme au volant de la Land Rover qui le suivait l’observait derrière son pare-brise. Sans lui prêter attention, il fit deux pas sous la pluie, réfléchissant à l’itinéraire qu’il allait prendre. La conductrice se mit à klaxonner.

Malgré son envie de lui loger une balle entre les yeux, il rentra le cou dans les épaules et traversa en diagonale Park Row. Une fois sur le trottoir près de City Hall Park, il continua à s’éloigner du pont et des patrouilleurs, tandis que le klaxon sonnait toujours l’alerte.

Il courut sans se retourner vers le croisement avec Vesey Street. Quelques mètres avant de disparaître à l’angle de la rue, il entendit une voix aiguë hurler :

— Arrêtez-vous immédiatement ! Montrez-moi vos mains !

Pour une raison étrange, Franks repensa alors au bûcheron pendant qu’il coinçait le canon de son Ruger sous son aisselle droite, attrapait son faux badge du ministère des Finances, et pivotait lentement. Une toute jeune policière en uniforme se tenait à une dizaine de mètres.

Elle braquait en tremblant son arme de service sur lui, l’incertitude et la peur se lisaient sur son visage. Il brandit son badge bien haut.

— Agent fédéral ! Ne tirez pas !

— Allongez-vous par terre ! ordonna-t-elle.

— Vous vous trompez de personne, la bleue ! la mit-il en garde tout en se baissant vers le sol. Je poursuivais le tueur. Il est en…

Une bourrasque chargée d’eau balaya la rue. Il tomba à genoux, délogea son pistolet avec habileté, et le retourna vivement dans l’intention d’abattre la flic.

Elle fit feu la première et toucha Franks en pleine poitrine. Stupéfait, il chancela en arrière mais en tentant quand même de la viser. Elle tira deux balles de plus.

Il s’écroula sur le dos, agonisant.

Sa dernière vision fut cette gamine campée au-dessus de lui, qui le tenait prudemment en joue.

— Eh non, la bleue ne s’est pas trompée de personne, déclara-t-elle d’une voix sarcastique et chevrotante à la fois. Pas du tout.