Les Gentils
Chapitre 16
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« Won’t you fly high, freeeee bird, yeah ? »
Et c’est parti pour quatre minutes de guitare survoltée. Freebird, l’hymne de Lynyrd Skynyrd, l’un des morceaux les plus exaltants que je connaisse. Et ce solo délicieusement interminable, que je fredonne en pianotant sur le volant. 6 minutes 55, mon passage préféré : la batterie qui cavale, la rythmique qui fait le coup de la fin pour mieux repartir en speed… et heureusement parce que, niveau circulation, c’est la léthargie. Une heure que ça rame, que je me fais chier dans les embouteillages. Je devrais être aux abords de Toulouse, mais je suis encore dans le Limousin. Et vu la merde, c’est parti pour durer, alors je prends mon mal en patience.
Allume une clope.
Tatouage.
Avance un peu.
Tatouage.
Bouffe un sandwich.
Tatouage.
Avance un peu.
Tatouage.
Mets Aerosmith et fume en observant les plaques d’immatriculation. J’essaie de me rappeler les départements – faut bien s’occuper – mais constate vite mes lacunes en géographie. Ton grand-père, lui, était incollable. Ça remontait à son enfance : chaque matin, il apprenait un nouveau mot dans le dico et le numéro d’un département. Quand j’étais ado, il me cassait les couilles avec sa culture générale. Ça et son orange à Noël.
Devant, la Peugeot se remet à avancer laborieusement et je fais de même, exaspéré. Dans les vapeurs du goudron se dessinent une ambulance, un véhicule de pompiers. OK, ça bouchonne à cause d’un accident. Un gendarme nous mime un V pour qu’on scinde la file, ce qu’on fait tous au compte-gouttes. Je passe à gauche, un couple en Citroën prend la droite, on roule en parallèle sur une trentaine de mètres, et l’accident apparaît entre nous. D’abord, ce camion à l’avant concassé, puis ce mec prostré entre deux médecins, ce break renversé sur le côté au pare-brise ensanglanté. Et la passagère de la Citroën, avec son appareil photo.
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