Les Gentils
Chapitre 45
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Minuit.
Impossible de dormir.
La faute aux autres, dehors, en train de se pochtronner. Leur hilarité grasse, le bruit des pompes, la jungle et ses voix infernales. À bout, je me recroqueville sur le matelas, oreiller sur la tête, mais le vacarme persiste avec son tourbillon d’images. Yannick. Amérindiens. Toi et ton visage magnifique, creusé par la tige d’acier du derrick, quand le pétrole jaillit, ensanglantant le mur.
« See me ! »
Ton corps bascule.
« Feel me ! »
Ton crâne se vide.
« Touch me ! »
Tes yeux me fixent.
« Heal me ! »
Et m’implorent au son rageur des Who. Ce groupe dont le nom t’a toujours fait rire et qu’on ne chantera plus avec la même ferveur.
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