Chapitre 50

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Samedi matin.

… Yannick. 28. Yannick. 29. Yannick. 30, et j’arrête les pompes, essoufflé, les bras en feu. Je prends le bol, goûte mon café devant la fenêtre, observe la plateforme déserte. Décor sinistre qui, demain, à la même heure, sera remplacé par la jungle du Suriname.

J – 1.

Hâte d’y être, et pour ça, une seule solution : somnifères, encore. Mais avant, je vais préparer le sac, ça me rapprochera du voyage. Je retire mon linge de la corde, le plie soigneusement – comme tu sais faire, maintenant – et l’empile entre les deux bouteilles d’Évian. J’y ajoute le flacon de désinfectant, la boîte de pansements pour mes pieds, même si je compte bien rejoindre le Guyana en avion. J’ai assez de fric pour ça.

Je reprends mon café, pense à ta mère, à Pigalle. J’y revois Josiane et son bistrot, ses habitués dont je n’aurais jamais soupçonné qu’ils puissent me manquer. Je les imagine au comptoir, critiquant Chirac et encensant Platini, touchants de simplicité dans ce monde si complexe, lorsqu’un hurlement ébranle le site. J’en perds le bol, éclaboussant mon jean, me précipite à la fenêtre. Vrombissements. Poussière. Trois 4 x 4 aux freinages stridents. Des portières s’ouvrent, des employés appellent à l’aide. J’enfile mes baskets et sors aussitôt, percuté par le médecin, fonçant vers les véhicules.

— QU’EST-CE QUI SE PASSE ?

Personne ne me répond. Je m’élance à mon tour, aspiré par les plaintes abominables, me fraye un passage jusqu’à l’un des 4 x 4, à l’arrière duquel un employé convulse de douleur. Insoutenable, son calvaire me répugne, et je recule, bousculé par les autres. Le médecin fouille sa sacoche :

— SA LANGUE ! AIDEZ-MOI !

En sueur, il lui coince un stylo entre les dents. Deux mecs le rejoignent, tentent de contenir leur collègue. Qui hurle. Se gratte le bras jusqu’au sang. Moi, je recule encore et bute contre quelqu’un, qui n’est autre que Storm, la mine affligée :

— Et allez… encore un…

Le supplicié se débat, repousse ses potes, qui le plaquent de force sur le dos, tandis que le médecin lui fait une injection. Je me tourne vers Storm.

— Qu’est-ce qui lui est arrivé ? Serpent ?

— Fourmi flamande.

— Hein ?

— Une véritable saloperie.

— C’est une fourmi qui l’a mis dans cet état ???

Storm n’a pour seule réponse qu’un soupir, puis repart, tête baissée, en direction de son bureau. La crise du mec s’atténue enfin, lui arrachant des sanglots, remplacés par le vrombissement du forage.

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