Chapitre 18

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Dieu que c’est bon. Une douche bien chaude à m’en cramer la nuque. Sensation de plénitude rare, qui me prépare au sommeil. J’en ai besoin. Quatre heures, juste ce qu’il faut avant de reprendre la route. En attendant, je ferme les yeux, m’abandonne au jet, chaud, apaisant… quand Yannick jaillit avec ton crâne fendu. Le mur ; je cogne. Poing droit, puis le gauche. Encore. Encore. Encore. Encore plus fort, plus vite, plus mal, sa gueule se déforme, creusée, et je reviens à moi, haletant, les mains en sang.

Je coupe l’eau, m’essuie à la va-vite et enveloppe la serviette sur ma main droite, dégoulinante. Je m’en fous, j’ai payé. Et franchement, la chambre aurait pu être moins chère : 12 mètres carrés de morosité avec un plafond moisi, un lit datant de l’Occupation et une vue sur les HLM. Ici, le seul atout, c’est l’écran avec télécommande. Je l’allume, m’allonge sur le lit.

« … le Premier ministre Raymond Barre s’est dit confiant quant au rebond de la croissance, précisant que les réformes en cours porteront leurs fruits cet hiver… »

Zap.

« … pétition publiée l’année dernière, où Jean-Paul Sartre, Simone de Beauvoir et Louis Aragon ont défendu les relations sexuelles entre adultes et enfants… »

Zap.

« … la police traque toujours le tueur qui sévit dans le nord de l’Angleterre, depuis bientôt trois ans. Rappelons que celui-ci a assassiné neuf femmes et… »

J’éteins, pose la télécommande sur la table, à côté de mon autoradio, puis déroule la serviette autour de ma main, examine mes phalanges ensanglantées. Étrangement, je ne ressens aucune douleur, plutôt un inconfort lancinant dû aux éclats de carrelage dans ma peau. J’écarte mes doigts, les referme. Ouvre. Referme. Ouvre. Referme. Ouvre la fenêtre et fume en surveillant ma R5, à l’angle de la rue. Quartier de la Reynerie, avec ses épiceries, ses mamies voilées assises sur le banc.

Puis, soudain, le besoin.

Le besoin et l’envie, obsédante.

20 heures passées, alors je décroche le téléphone, contacte la vieille à la réception – « J’aimerais appeler en Île-de-France… oui, sur ma note. » Sa voix fait place au bip, interminable, qui m’endort un peu plus à chaque seconde.

— Allô ?

— C’est moi.

Chirihane devient silence. Un silence tout en stupeur, que j’imagine tiraillé entre la gêne et l’agacement.

— Je te dérange ?

— Non… t’es où ?

— Toulouse.

— Et…

— Il est à Marseille. Je repars vers minuit.

— J’ignore où tu trouves tes infos, mais… t’es vraiment sûr que c’est lui ?

— Ouais. Le signalement, le profil, tout correspond. Je t’appellerai quand ce sera fait.

— Franck…

— T’inquiète pas, je sais ce que je fais. Je te laisse, bonne soirée.

— Fais attention à toi.

Je raccroche avant qu’elle ne le fasse, et ce n’est pas contre elle, mais pour moi. Me préserver, rester sur la brèche. Allongé sur le lit, je fixe l’écran noir de la télé, confronté au reflet de Yannick.

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