Kleine Dichtungen
Das Pferd und die Frau
Daß ich zwei kleine Erinnerungen aus der Großstadt doch nicht vergesse
niederzuschreiben. Die eine betrifft einen Pferdekopf, die andere eine alte arme
Streichholzverkäuferin. Um beide Dinge, um das Pferd sowohl wie um die Frau
ist es Nacht. In einer Nacht, wie in so vielen anderen Nächten, die bereits
verbummelt und in das Vergessen hinabgeschüttet waren, zog ich im eleganten,
gleichwohl aber nur geliehenen Überzieher durch die Straße, als ich an einer der
belebtesten Stellen ein Pferd, das vor ein schweres Fuhrwerk gespannt war,
erblickte. Das Pferd stand still da im undeutlichen Dunkel, und viele, viele
Menschen eilten an dem schönen Tier vorüber, ohne ihm eine Spur von
Aufmerksamkeit zu schenken. Auch ich eilte, ich hatte es sehr eilig. Ein Mensch,
der bestrebt ist, sich amüsieren zu gehen, hat es stets furchtbar eilig. Doch
betroffen durch den wunderbaren Anblick des weißen Pferdes in der schwarzen
Nacht blieb ich stehen. Die langen Strähnen hingen dem Tier herab bis zu den
großen Augen, aus denen eine unnennbare Trauer schaute. Unbeweglich, als sei
es eine weiße Geistererscheinung, aus dem Grab herausgestiegen, stand das
Pferd da, mit einer Ergebenheit und Duldung, die an Majestät mahnte. Doch
weiter riß es mich, denn ich wollte mich ja amüsieren. Auch in einer anderen
Nacht war ich auf dem Sprung in das nichtswürdige Vergnügen. Allerlei Lokale
hatte ich bereits durchstreift, da bog ich in eine finstere Straße hinein, und da
rief's mich aus dem Dunkel an: »Streichhölzchen, mein junger Herr.« Eine alte
arme Frau hatte dermaßen gerufen. Ich blieb stehen, denn ich war gerade voll
herzlich guter Laune, griff in die Westentasche nach einem Geldstück und gab es
der Frau, ohne ihr von ihrer Ware etwas abzunehmen. Wie sie mir da dankte und
mir Glück in die dunkle Zukunft wünschte. Und wie sie mir ihre alte, kalte,
magere Hand darreichte! Ich ergriff die Hand und drückte sie, und froh über das
kleine Erlebnis lief ich meinen Weg weiter.