À l'aube

En cette vingt-septième année de la mort du jour, au royaume du roi éternel, l’assassin du monarque continuait d’attendre son trépas.

Il se tenait à une étroite fenêtre, ses mains tachées de sang frais et de cendres pâles comme la lumière des étoiles. Le sol était jonché d’éclats de verre, de mobilier brisé, la pierre sous ses pieds barbouillée de suie et d’encre renversée. Toujours enfermé, toujours au secret, derrière une épaisse porte blindée. De son poste d’observation, il regarda le soleil se lever d’un repos immérité et, portant une fine pipe en os à ses lèvres, il se souvint du goût délicieux de l’enfer.

Dans les niveaux inférieurs, le château s’endormait. Des monstres se glissaient dans leur lit de terre glaciale, oubliant leur humanité de façade. Dehors, les rafales de neige tourbillonnaient dans l’air blafard d’un hiver sans fin. Des féaux en armure d’acier sombre effectuaient toujours leur ronde sur les remparts. Il eut une moue de mépris pour ces hommes. Mais, en vérité, il savait qui était vraiment l’esclave.

Il baissa les yeux vers ses mains. Ces mains qui avaient tué des créatures monstrueuses. Ces mains qui avaient sauvé un empire. Ces mains qui avaient laissé échapper l’ultime espoir de l’humanité.

Le ciel avait la noirceur du péché.

Le rouge de l’horizon lui rappela les lèvres de son aimée, lors de leur dernier baiser.

Il promena un de ses pouces en travers de ses doigts, sur les lettres tatouées sous les articulations.

« Patience », chuchota-t-il.

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