Der Blinde.

Als Gott der Herr die Welt erschuf,

Da war sein erster, heiliger Ruf:

Es werde Licht!

Das Gnadenmeer vom Himmel floß

Und sich in alle Herzen goß,

— In meines nicht.

Und auf zum ewigen Sternenzelt

Blickt jedes Aug', dem Herrn der Welt

Ins Angesicht.

Und jedes Blümlein auf dem Plan

Lacht eure Augen freundlich an,

— Das meine nicht.

Der Mutterblick, der holde Stern,

Er blieb mir unermeßlich fern.

Dem Ärmsten flicht

Der Herr aus goldnem Sonnenglanz

Ums Haupt den bunten Farbenkranz,

— Um meines nicht.

Du treuer Engel Gottes, sag,

Was hab' an diesem Erdentag

Ich denn vollbracht,

Daß mitten unter Strahl und Schein

Verstoßen ich bin ganz allein

In ewige Nacht?

Der Engel sprach: Der Strahl, das Licht

Von außen ist das Höchste nicht

Zur Menschen Lust.

Statt Glanz die Glut, ein warm Gemüt,

Das wie ein sonniger Frühling blüht

In deiner Brust.