Mulheres
Quinze minutos depois, ela enrolava charros e…
Quinze minutos depois, ela enrolava charros e bebia da minha cerveja.
«Little Jack é um tipo porreiro. Somos felizes.»
Eu beberricava a minha cerveja.
«Não quero foder», disse ela, «estou cansada de abortar, completamente farta de fazer abortos...»
«Vamos pensar noutra coisa.»
«Só quero fumar, conversar e beber.»
«Para mim não chega.»
«Vocês, os gajos, só querem foder.»
«Gosto.»
«Pois, mas não posso foder, não quero foder.»
«Acalma-te.»
Estávamos sentados no sofá. Não nos beijámos. Mercedes não era grande conversadora. Não estava interessada. Mas tinha as suas pernas, o seu traseiro, o seu cabelo e a sua juventude. Deus sabe quantas mulheres interessantes já encontrei, mas ela não estava no topo da lista.
A cerveja corria e os charros circulavam. Ela ainda tinha o mesmo emprego no Hollywood Institute of Human Relationships. Tinha problemas com o seu carro. Little Jack tinha a pica curta mas grossa. Ela andava a ler Grapefruitde Yoko Ono. E estava cansada de abortar. Valley era bonito, mas ela sentia a falta de Venice. Tinha saudades dos seus passeios de bicicleta pela marginal.
Não sei durante quanto tempo conversámos, ou conversou ela, mas mais, muito mais tarde, ela disse que estava demasiado bêbeda para conduzir até casa.
«Despe-te e vai para a cama», disse-lhe eu.
«Mas nada de fodas», disse ela.
«Não tocarei na tua cona.»
Ela despiu-se e foi para a cama. Despi-me e fui para a casa-de-banho. Ela viu-me chegar com um frasco de vaselina.
«O que vais fazer?»
«Calma, querida, tem calma.»