Mulheres
frente do hotel. Parecia ser bom. Dava…
frente do hotel. Parecia ser bom. Dava para a água. Deram-nos a chave e subimos. Era um quarto agradável, equipado com frigorífico e uma boa alma teve a feliz ideia de ter lá posto cerveja.
«Beba uma», disse-lhe eu.
Sentámo-nos e fomos mamando a cerveja.
«O Creeley esteve cá no ano passado», disse ele.
«A sério?»
«Isto é uma espécie de cooperativa artística, auto-suficiente. Têm muitos sócios que pagam, alugam algumas salas e por aí adiante. Os lugares para a tua leitura já foram quase todos vendidos. O Silvers disse que poderia ter feito imenso dinheiro se tivesse aumentado o preço dos bilhetes.»
«Quem é o Silvers?»
«Myron Silvers. É um dos directores.»
Estávamos a falar do lado mais chato da questão.
«Posso mostrar-te a cidade», disse Macintosh.
«Não, obrigado. Prefiro andar a pé.»
«Não queres jantar? Ê por conta deles, aqui.»
«Só uma sanduíche. Não tenho muita fome.»
Achei que, se o conseguisse fazer sair, poderia deixá-lo só quando acabássemos de comer. Não que ele fosse chato, mas a maioria das pessoas não me interessava.
Encontrámos um restaurante três ou quatro quarteirões mais abaixo. Vancouver era uma cidade bastante limpa, os seus habitantes não tinham o ar carrancudo da maioria das cidades. Gostei do restaurante. Mas quando olhei para o menu, apercebi-me que os preços eram mais altos em quarenta por cento do que no meu bairro em L. A. Pedi uma sanduíche de rosbife e outra cerveja.
Sentia-me bem por estar fora dos Estados Unidos. Havia uma grande diferença. As mulheres eram mais bonitas, a vida mais tranquila, menos falsa. Quando acabei a sanduíche, Macintosh levou-me ao hotel. Deixei-o no carro e apanhei o elevador. Tomei um banho de chuveiro. Fiquei de pé junto à janela, a olhar para a água. Amanhã à noite tudo terá acaba-
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