Mulheres
bol, bebiam uma cerveja ou jogavam bowling,…
bol, bebiam uma cerveja ou jogavam bowling, elas, as mulheres, pensavam em nós, concentravam-se, perscrutavam, decidiam - aceitar-nos, rejeitar-nos, mudar-nos, matar-nos ou simplesmente viverem connosco. No fim de contas, isto tinha pouca importância; não interessava o que elas faziam, nós acabávamos na solidão e na loucura.
Comprei um peru para mim e para íris. Estava sobre o lava-loiças, a descongelar. Thanksgiving. Isso provava que tínhamos conseguido sobreviver a mais um ano de lutas, inflação, desemprego, ao smog, aos presidentes. Era a altura da grande reunião de grupos neuróticos: bêbedos barulhentos, avós, irmãs, tias, crianças a chorarem, potenciais suicidas. Sem esquecer as indigestões. Eu não era excepção à regra: lá estava o peru com 18 libras de peso no meu lava-loiças, morto, depenado, completamente estirpado. íris ia assá-lo para mim.
À tarde tinha recebido uma carta pelo correio. Tirei-a do bolso para relê-la. Tinha sido enviada de Berkeley:
Caro senhor Chinaski:
Você não me conhece, mas sou uma puta gira. Andei com marinheiros e com um taxista, mas não me satisfizeram. Quero dizer, fodemos e depois não há mais nada. Aqueles filhos da puta não têm substância. Tenho vinte e dois anos e uma filha de cinco anos, Aster. Vivo com um gajo, mas não há sexo, apenas vivemos juntos. Chama-se Rex. Gostaria de o visitar. A minha mãe podia ficar com a Aster. Junto uma fotografia minha. Escreva-me se lhe apetecer. Li alguns dos seus livros. São difíceis de se encontrar nas livrarias. O que eu gosto na sua escrita é o facto de ser fácil de perceber. E você tem muita piada também.
Sua,
Tanya.
O avião de íris aterrou. De pé, frente a uma janela, vi-a descer. Continuava bonita. Fez todo este caminho, desde o Canadá, para me ver. Trazia uma mala. Fiz-lhe adeus quando já estava na bicha para entrar na sala. Tinha de passar primeiro pela alfândega e depois agarrou-se a mim. Beijámo-nos e fiquei meio
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