— Metrô? — perguntou Weaver.

— Sim. — Andy deu uma rápida olhada na entrada. A hora do rush

estava agora no auge e as escadas do metrô apinhadas de gente que rumava

para os trens. — Temos de pegá-lo de imediato, antes que se aproxime da

multidão.

— Vamos nessa.

Saíram do umbral em perfeita sincronia, pistoleiros que Roland teria

reconhecido de imediato como adversários muito mais perigosos que os

primeiros dois. Para começar, eram mais jovens; e embora ele não soubes-

se disso, algum operador desconhecido de rádio o rotulara como extrema-

mente perigoso e para Andy Staunton e Norris Weaver isso o tornava com-

parável a um tigre solto. Se não parar no segundo exato em que eu der a

ordem, ele vai morrer, pensou Andy.

— Pare!— gritou ele, caindo agachado com o revólver seguro por

ambas as mãos e erguido na sua frente. A seu lado, Weaver tinha feito o

mesmo. — Policial Ponha as mãos na ca...

Foi o ponto máximo que Weaver conseguiu atingir antes que o cara

corresse para a escada do metrô. A velocidade com que se moveu foi fantás-

tica. Andy Staunton estava, no entanto, muito ligado, todos os seus aler-

tas no ponto máximo. Girou nos calcanhares, sentindo um manto de frieza

e indiferença cair sobre si. Roland também teria entendido aquilo; vira-se

inúmeras vezes em situações similares.

Durante um breve tempo, Andy acompanhou a corrida do vulto,

depois apertou o gatilho do 38. Viu o homem de terno azul rodopiar,

tentando manter o equilíbrio. Ele então caiu na calçada, enquanto os pe-

destres que, segundos atrás, só estavam concentrados em sobreviver a ou-

tra viagem de metrô para casa começaram a gritar e a se dispersar como

aves. Tinham descoberto que, naquela tarde, seria preciso sobreviver a

mais alguma coisa além do trem para o norte da cidade.

— Puta merda, parceiro — disse Norris Wheaton com a voz

ofegante —, você acertou nele.

— Eu sei — disse Andy. Sua voz não fraquejou. O pistoleiro teria

admirado aquilo. — Vamos ver quem era.

Idioma