A Torre Negra, Vol. 2: A Escolha dos Três
Capítulo 11
Estou morto!, gritava Jack Mort. Estou morto, conseguiu que me matassem, estou morto, estou...
Não, respondeu o pistoleiro. Através da fenda dos olhos, viu os poli-
ciais se aproximarem, as armas ainda apontadas. Mais jovens e mais rápi-dos que aqueles que tinham estacionado perto da loja de armas. Sim, mais rápidos. E pelo menos um deles era um tremendo atirador. Mort — e
Roland junto com ele — deveriam estar mortos, estar morrendo ou pelo menos seriamente feridos. Andy Staunton tinha atirado para matar e a
bala atravessara a lapela esquerda do paletó de Mort. Além disso, também perfurara o bolso da camisa Arrow — mas isso foi o máximo que aconte-ceu. A vida dos dois, o homem por dentro e o homem por fora, foi salva
pelo isqueiro de Mort.
Mort não fumava, mas seu chefe — cujo cargo Mort esperava confi-
antemente estar ocupando nessa mesma época do ano seguinte — sim. E por causa disso, Mort havia comprado um isqueiro de prata de duzentos dólares na Dunhill's. Não acendia todo cigarro que o Sr. Framingham en-
fiava na boca quando os dois estavam juntos — isso o teria feito se sentir muito parecido com um puxa-saco. Só acendia de vez em quando... e geralmente quando alguém de hierarquia ainda mais alta estava presente,
alguém que pudesse apreciar: a) a sóbria gentileza de Jack Mort e b) o bom gosto de Jack Mort.
O feliz acaso continuava dando cobertura.
Desta vez a cobertura havia salvado sua vida e a de Roland. A bala de
Staunton atingira o isqueiro prateado em vez do coração de Mort (um
coração sem grife; a paixão de Mort pelas grifes — boas grifes — feliz-mente se limitava ao tecido que lhe cobria a pele).
Mesmo assim ele estava ferido, é claro. Quando se é atingido por um
coice de grosso calibre, não existe essa coisa de sair impune. O isqueiro foi impelido contra seu peito com força suficiente para criar um buraco. Ele se achatou e depois se despedaçou, abrindo alguns sulcos, ainda que rasos,
na pele de Mort; um estilhaço quase cortou o mamilo de Mort em dois. A bala quente também provocou ignição no pavio do isqueiro, ensopado de combustível. Mesmo assim, o pistoleiro permaneceu imóvel quando eles se
aproximaram. O policial que não atirara mandava as pessoas recuarem, só recuarem, porra.
Estou pegando fogo!, berrava Mort. Pegando fogo, tire isso daqui! Tire
daqui! TIRE ISSO DAQUIIIIII...
O pistoleiro continuou imóvel, ouvindo o rangido dos sapatos dos
pistoleiros na calçada, ignorando os gritos de Mort, tentando ignorar o
pavio brilhando contra seu peito e o cheiro de carne frita.
Um pé deslizou sob suas costas e, quando este se ergueu, o pistoleiro
se deixou rolar como um corpo sem ossos. Os olhos de Jack Mort estavam
abertos. Seu rosto estava inerte. A despeito dos restos estraçalhados e ar-dentes do isqueiro, não havia sinal do homem que gritava dentro daquele corpo.
— Meu Deus — murmurou alguém —, você atirou nele com uma
bazuca, cara?
A fumaça se erguia do buraco na lapela do paletó de Mort em uma
coluna regular. Escapava pela beirada da lapela em rolos menos firmes. Os
tiras sentiram o cheiro de carne queimada quando a bucha do pavio do
isqueiro destroçado, ensopada de fluido, realmente começou a arder.
Andy Staunton, que até ali tivera uma atuação impecável, cometeu
então seu único erro, um erro pelo qual Cort o teria mandado para casa
com uma orelha inchada, apesar da admirável performance anterior. Cort
lhe diria que, na maioria das vezes, bastava um erro para liquidar com a
vida de homem. Staunton fora capaz de acertar no cara — algo que ne-
nhum tira realmente sabe se conseguirá fazer antes de se defrontar com a
situação em que terá de descobrir — mas a idéia de que sua bala tinha de
alguma forma incendiado o sujeito encheu-o de um irracional sentimento
de horror. Foi aí que, sem pensar, ele se curvou para apagar o fogo e os pés
do pistoleiro atingiram sua barriga antes que ele tivesse tempo de fazer
mais do que registrar o brilho de consciência em olhos que juraria estarem
mortos.
Staunton caiu em cima de seu parceiro. A pistola voou de sua mão.
Wheaton continuava segurando a dele, mas quando conseguiu se esquivar
de Staunton, ouviu um tiro, e seu revólver tinha magicamente sumido. A
mão onde ele estivera parecia dormente, como se tivesse sido atingida pelo
golpe de um martelo muito grande.